О моей музыке.


Считаю музыку одним из своих хобби, которое в рейтинге предпочтений периодически уступает место иным увлечениям. Могу пилюльно принимать практически все направления и стили, однако не все усваивает мой организм.
Мне блюз - больше, чем музыка. Моя философия в нем. Не навязанная, созданная самобытно и отреченно от прочих общепринятых теорий и рассуждений. Моя безмятежность и гармония в нем.
"Блюз рождается под мелодии потерянного счастья", да. Под блюз я легко забываюсь в компании друзей и гитар, в одиночестве полном, в людном негромком ресторане; я пускаюсь в танец в особом волнующем ритме.
До блюза, думаю я, надо дотянуться, дорасти, понять жизнь может. Эта музыка не для ума и не для сердца, - для того, чтоб стать собою.
Послушайте блюз. Вам понравится. А если нет, - он не расстроится.

Заранее дичайший пардон, мадам, но...


Однажды меня избили девчонки-старшеклассницы. Это было давно и неправда. Это было из зависти. Это было потому, что я была хозяйкой своей жизни уже тогда.
На их месте, я поступила бы точно так же. Потому что сильных убивать удобней группой.
Однако убивать надо с умом, чего многим не дано. Поэтому через пару дней я воскресла, и все снова стали мне улыбаться. И никто не думал, что теперь я лошара, потому что меня забили. И никто не жалел. Все говорили, какая я сильная и крутая стала теперь, как сука робокоп)
А знаешь почему?
а) потому что меня не любили никогда, потому что я одиночка, поэтому меня боялись; ибо особь, выжившая без стада, по возвращении становится вожаком
б) потому что мне всегда было насрать на всё, говорят ли что-то про меня, делают ли что-то гадостное; такой знаешь ли беспощадный игнор) и за это у меня пожизненный иммунитет.
Будь проще, уже большая девочка. Нравиться не надо никому, нельзя. Нравиться будешь внукам в старости. Сейчас надо рвать, ломать, взрывать - не с целью уничтожить, а с целью докопаться до своего. У тебя цель вообще есть какая-нибудь в жизни? Хватит прозебать, пытаясь подлизать у массы. Так формируется не уважение к тебе, а стратегия твоего уничтожения.
А насчет "заводя дневник, я думала, что буду писать то, что не могу сказать в реальной жизни. Но и здесь не получается"... ну вот же оно, сказала.
А с ломками... ты это завязывай. Твой единственный приоритет в жизни - ты сама. Не надо создавать мир вокруг себя. Создай себя.

Трещинки


Неделя тишины. Окна в пелене, узорах. Скрипит под ногами. Глотка сжимается и засыхает от чрезмерной свежести. Чем стать в такое время? Креслопледокамином? Нет, не мое.
Я - капуста! На мне многослойка из шмота, я двигаюсь с трудом пока, сапоги давят к земле. Выхожу в белое, слепит. Глаза щурят от мороза. Ресницы инеют. Пар сквозь шарф. Тело пышит, нутро набирает скорость.
Моя псина уже в сугробе. Ору плотно завязанным ртом, кобель слышит. Несется. Шерсть хлопьями пляшет на нем, весь серебряный. Вот хорош!
С разворота бегу от него сломя шею. Трепыхаюсь в чистейшем пространстве, белом, безлюдном, идеальном. Шмот шуршит, ботинки взлетают, приподнимая ноги, руками как самолет маневрирую, набираю, набираю...
И ннна! рожей в снег. На спине пляшет разыгравшееся чудо, топчет меня, гавкает. Перевернулась, морда здесь, упал рядом. Лижет прикрытые глаза.
Мне жарко. Где -35? Лицо в трещинках, щипет. Мы лежим тявкаем и хохочем. Мы носимся по снегу. Мы падаем и корчимся. Мы уронили на лед уже несколько человек.
Мы приходим домой усталые, пьем чай и воду. Мы спим, как умеют спать только дети.
Лицо чую как во сне щипет. Трещинки мазать мягким кремом. В каждой из них моя псина, моя память, мой день из моей жизни.
Спасибо, что было так холодно, что было безлюдно! Всё это было моим.