Вчера ночью как будто бы писала в дневник какое-то легкое и воздушное восьмистишие. Всю ночь грезила этими стихами, утром перебирала их в памяти. Доперебирала до такой степени, что уже, кажется, забыла совсем. Примчалась домой и первым делом ринулась к интернетам, прочитать, исправить, восстановить в памяти. А их нет. Ужель приснилось?
Как отвратительно жаль... Там было что-то про бахрому дождя и про пальцы босой ноги , катающие по асфальту нагретые июньским солнцем камушки. Ужель не было?
И две строчки.. написанные и сразу же стыдливо стёртые. Тайное глупое желание было в них слишком очевидно. Разве могут сниться такие стихи? Скажите же, их действительно никогда не было?