Мы растворяемся в воздухе. Мы ангелы. Мы демоны. Мы приведения. Мы… Нас уже нет. Так бывает, что ты выходишь на улицу, а дышать больно. И ты смотришь на небо, щуришься, достаешь из глубокого кармана пиджака потрепанную пачку COHIBA, вытягиваешь из нее, словно лотерейный билет, одну душистую «скрутку», прикуриваешь от дрожащего огонька дешевой зажигалки, затягиваешься глубокого тяжелым насыщенным вкусом, а потом все понимаешь – про свою жизнь, про любовь, про город, про облака, про ветер, про музыку… И ты растворяешься, превращаешься в прозрачную субстанцию, похожую на призрак самого себя… и поднимаешься вверх. Над головами изумленных прохожих, которые показывают на тебя пальцами и не могут понять это странное явление. А все просто. Все так просто, что эта простота и воздушность заставляет тебя подниматься все выше и выше… Иногда так бывает, что ты понимаешь всю суть вещей. Ее называют истиной… Со мной такого не случалось. Точнее, я миллион раз чувствовал, что вот вот пойму и приму все. Я даже ощущал кожей, как становлюсь легче, как отрываюсь от земли на какие-то незначительные, но столь важные для веры миллиметры. Я тоже смотрел на небо и чувствовал, как сжимается клетка ребер, как сердце просится наружу. Я и почти, я уже, я был очень близко… Но практически в туже секунду все исчезало. Оставалась лишь надежда, что однажды, когда-нибудь я испытаю все таки это странное единение с миром и сольюсь с ним. Навсегда.
Когда мне было лет двенадцать, я любил приходить на берег Волги и сидя на здоровенном куске разбитой бетонной плиты смотреть на проплывающие мимо лодки. Большие и маленькие, рыбацкие моторки и круизные теплоходы, быстрые «ракеты» и прогулочные речные трамвайчики, я провожал их взглядом, сидя на корточках поджав к подбородку колени и я тоже ощущал, что очень близок к пониманию этого мира. Мне так мало было надо тогда. Для полного счастья мне не хватало, пожалуй, только собаки. Простая формула жизни. Простая формула несложных трагедий. Сейчас я сижу перед лептопом дома, в Москве и понимаю, что очень далеко уехал от тех дней простого счастья. Как найти дорогу обратно, если сам же так старательно замел все свои следы? Как понять, куда идти, если столько раз менял направления движения, нервно отпрыгивал в сторону, кружился на месте, и все это в кромешной темноте? Вы наверняка понимаете о чем я. Я про жизнь и про поиски счастья, про скитания и про попытки «устроиться», про амбиции и про неудовлетворенность. Нам всем это понятно и так… душно. Откройте форточку. Я хочу почувствовать вкус океана.
