Без заголовка

Среда, 26 Марта 2014 г. 23:17 + в цитатник

Цитата сообщения Лиза_Кошкина

Прочитать целиком В свой цитатник или сообщество!

Я вынашиваю в себе тишину... Я принцесса Атех.

Я приложила к груди тёплый хлеб - и он стал холодным. (Так и с твоими словами: они всегда смолкают чуть раньше, чем ты протянешь их мне)...

Я живу у реки по имени Итиль в конце реки Гургена... Я окружила свою душу строительными лесами на протяжении месяцев пути... Я поднимаю глаза, как поднимают упавшего ребенка, и склоняю к земле свой слух, как склоняют спину сборщики трав... Я леплю из слюны и речного песка служанок, которые рассыпаются, едва успев заплести мне в волосы свои восхищенные взгляды... Я хожу по сброшенным на бегу молодым одеждам, шумя сырым серебром ножных браслетов, готовая к своему "сейчас" со всей силой чужого "потом": я - Атех!..

Мне нравится жить с сердцем, полным земли: ведь старше Земли только Небо, а старше Неба - только разрез моих глаз...

Пока я праздновала твою смерть, мой любимый, - за моим окном успели вырасти два деревца с плодами в голубой листве. Каждое утро я привязываю к веткам свою сотню сердец, и они приманивают своим шелестом две сотни птиц: так я хочу и не могу излечить своё счастье...

7216456210_e17e340dbb_b (700x700, 150Kb)

В жаркие дни середины лета, когда память кружит над ещё живым, - я чувствую белый запах остановившегося времени... Тогда дороги - сами льнут к моим ногам (дороги, ведущие от одного улья к другому; ведь сердце - улей, полный попробованного кем-то мёда; потому-то мужчины всегда ходят, нося за пазухой потемневшие от пота и страха ножи)... В такие дни - цветы умирают чужой смертью, точно своей собственной, а женщины - умываются теплом своих ладоней, точно парным молоком, и тратят свои жизни быстрее обычного... В такие дни я молюсь всеми своими сердцами. (Молюсь о тишине!..)

Говорят, нет ничего хуже, чем напиться из разбитой и вновь склеенной пиалы. (Так же и с любовью: плохо любить того, чье сердце было однажды разбито!..)

7216453736_aa273e47bb_b (700x700, 148Kb)

Мне кажется - я не живу, а вижу сон о своем теле: мое тело - жаркий, сладкий тростник, чей танец молодеет за счет глаз, что им любуются (точно маки, любящие соленую воду, но способные дарить засахаренные сны)! И как сердце - всегда медленнее своей любви, так и я всегда опаздываю в свое собственное пробуждение!..

В те далёкие, сросшиеся ночами дни, я была волной и умоляла о береге, ничего не зная о вкусе завтрашнего вина... Ступни человека, научившего меня этому вкусу, - прикасались к земле, точно к телу женщины, а на телах женщин он растил сады, тяжёлые от птиц... Каждое утро из его сердца вырастала свежая трава, и я пропалывала её сухими от любви пальцами...

Я вынашиваю тишину, как другие женщины - вынашивают плод: обваливаясь внутрь самой себя, слушая одним ухом - другое... Иногда тишина ворочается внутри меня, и моя грудь набухает, и я стряхиваю в полынь капли своего немого молока, и нет никого, кто затмил бы мою древнюю Луну своим молодым Солнцем!..

Моя жизнь - точно необкуренная трубка: я все еще не обжила себя; поэтому птицы моей любви - всегда разбивают грудь о камни моей же ненависти!.. (Зато как прекрасно засыпать с глазами чернее мыслей о мести и - просыпаться с глазами светлыми, точно - сама месть!..)

Однажды, по дороге в Семендер, мне повстречались люди, хоронившие мужчину и уже немолодую женщину. Для него вырыли узкий и прямой ров, для нее - круглую яму. Его - положили на спину, головой на запад, женщину же - закопали лежащей на боку, с поджатыми ногами, так, словно она - в утробе матери... И я поняла, что жизнь мужчины, как и его тело в могиле, всегда устремлена вперед, точно летящая стрела, тогда как жизнь женщины - замкнута сама на себе... (И еще я поняла, что моя жизнь - похожа на стрелу, летящую по кругу...)

Есть люди, удивляющиеся привычке некоторых птиц находить в себе, каждое утро, новую, незнакомую душу. Мне же - кажется удивительной привычка людей всю свою жизнь таскать внутри одну и ту же потрепанную ветрами и потрескавшуюся от времени душу, точно это - сокровище из сокровищ!.. Я уже давно перестала понимать людей...

Когда граница синевы моих век и граница вечера сомкнули свои тени, как смыкают пальцы рук, уставшие от длинного дневного труда, я подумала, что хорошо быть ещё более некрасивой; но в каких реках мочить свои корни, если ты родился не от матери, и то, что я некрасива, - знаю лишь я?.. Тогда я взяла ветку цветущего граната и смахнула ею свои мысли, точно это - горсть сухих мотыльков...

Как-то днём, когда я, сидя на террасе, слушала свою ночь, - ко мне подошёл человек и налил в мою ладонь вина. Вино перелилось через край ладони и растеклось по столу: тот человек не знал, что в моей ладони - уже было вино... Так и ты говоришь мне свои слова, не зная моей сердцевины. (Поэтому под моей спальней растут деревья, качающиеся сильнее других)...

Если бы ты стал моей кровью - ты и тогда был бы не ближе ко мне, чем слепой полдень к широко раскрывшей глаза полночи: ведь мы - только сгустки тепла с извечной синевой в тёмных как корабельная смола глазах...

Иногда - я стыжусь своих мыслей, всегда стыжусь своих слов. И я никогда не стыжусь своего стыда... (Этому научил меня мой возлюбленный, который, умирая, - навсегда назвал по имени все мои прошлые и будущие сердца...) Вот так случилось, что в настоящем мёде - всегда находишь двух-трёх мёртвых пчёл, а в самой праздничной душе - чёрный холодный уголёк совести!..

Вечером, гладя рукой узоры, испещрившие ковёр, я спросила себя: так ли красив мой голос снаружи, как красив он внутри меня? И - не нашла, что ответить... (Видимо небо слишком сильно прижалось грудью к земле. Так плотно, как дети прижимают к груди пойманного для внезапной игры голубя с перебитыми крыльями...)

Я увидела дерево, как люди видят своё сердце: изнутри - внутрь, и сказала ему: стань моим мужем, но не давай мне ни своих соков, ни лоскутов неба, застрявших в твоих ветвях, дабы не отвратилась я от сна, которым является моё тело, созданное по образу и подобию горящей лестницы!..

Мы сидим и играем в ногах Неба, опираясь на собственный смех, подобно птицам, опирающимся на гладь воздуха гладью своих крыльев... Когда я касаюсь твоих потрескавшихся от поздней нежности губ - звезды мигают не так часто, а молоко в моей груди - ворочается, как птенец в тесноте яйца... Ты - точно высокая трава, загородившая море, и я раздвигаю твое тело руками, точно траву, и вижу, что душа твоя - сшита на вырост...

У него был отец, но не было матери. (Отцу пришлось выкармливать его молодым вином, так что, когда он вырос, его правое ухо не знало о том - что слышит левое, левое же - всегда слышало Имена Бога...) От этого его жизнь становилась то длиннее на недели, то короче на года; так что сейчас, когда его нет со мной, я иногда встречаю его нетронутые временем дни, собираю их и делаю ожерелья, шуршащие при ходьбе... Так я трачу тепло своего тела...

Когда он умер - его зарыли не в землю, а прямо в небо, положив на глаза черепки той посуды, из которой он пил и ел, пока не потерял свои желания...

Морской прилив - не вспоминает об отливе, как любовник не верит иногда сам себе и заглядывает в лицо возлюбленной своей с отвращением и страхом... А сердце - всегда упирается в смерть, мечтая об отдыхе, и я гляжу на усталые цветы мужчин, кусая запястья от тоски, что нельзя перевести дух от жизни раньше, чем того захочет сама жизнь!..

В каждой случайной встрече - ночевал Бог!.. Встретив этого человека, сидевшего на обочине дороги, положившего рядом с лютней свою душу, точно это - всего лишь ломоть козьего сыра, - мое сердце удивилось любви, словно крылатой рыбе, сидящей на ветвях дерева!.. Хотя был день - человек смог увидеть Луну в низу моего живота и остановить ход птиц над нами. И его младшая душа сказала моей: "Кто живет издалека - всегда рад встрече с тем, кто никуда не уходил..." А его младшее тело сказало моему: "Твои глаза, госпожа, укорачивают жизнь, зато - продлевают смерть!.." Тогда я подарила ему линию сердца со своей ладони, а он подарил мне линию жизни со своей, упав лицом в песок. и я увидела, как в его смерть вошел Бог, чтобы переночевать там...

168251736048883899_uewmrb0s_c__full (652x652, 155Kb)

Я много слышала о земле: говорят, что здесь в изголовье всегда кладут мертвых ласточек, что мутная, голодная вода реки Итиль, на берегах которой хазарские женщины полощут свои усталые взгляды, - всегда течет по кругу, что душам с неудачно подобранным именем - приходится разрастаться не вширь, а - вглубь, подобно ногтю, вросшему в мясо, что истинная ненависть, подобно Солнцу, - не отбрасывает тени, а то место на теле, куда пришелся удар отца или матери, - не будет гореть в аду...

Я смотрела, как рыба в водах пруда точит о мои туфли свой позолоченный взгляд, и моё левое сердце плакало, а правое - не знало, что ему делать... Так я поняла, что весна - всегда наступает для меня дважды (ведь есть младенцы, сосущие материнскую грудь из любви к молоку, а есть те, кто любит - саму мать)... Тогда я сняла изрезанные взглядами рыбы туфли и оставила их лежать на берегу, точно это - два выпитых яйца...

0b06dbd5f13d111bd48f1567a843a608 (650x488, 79Kb)

Однажды я увидела играющего ребёнка. Он то вынимал зёрнышки из граната, то вкладывал их обратно, стараясь заполнить пустые ячейки... (У взрослых людей - это называется словом "любовь"...)

Сухими, как воловьи лепешки, ночами я слежу за движущейся над степью сверкающей Рыбиной Мироздания и стук моего сердца - слышен на много ночей вперед. (Так стучит борт лодки о выступающий из моря обломок скалы: не по своей воле!..)
Я - создана силой Немоты этой Рыбины. Я умею молчать на двенадцати языках. Дерево моего одиночества - плодоносит круглый год. Я - Атех!..

Иногда гнев, точно потный зверь, бросается на меня и вгрызается в живот... В такие минуты я прошу: "Отец мой, отпусти мне ещё немного души!.." Тогда где-то далеко, в степи, умирает путник или ящерица, ведь каждый человек живёт, точно нащупывая свою судьбу среди вороха чужих, настолько привыкнув к Любви, что перестаёт её замечать...

Я жду тебя в саду синем и теплом... Моя кожа - едва слышна... В моем ожидании можно потеряться, точно в степи...

Современное искусство. Джулиет Бейтс (Juliette Bates) - парижский фотограф. В 2007 году окончила Университет Парижа X, по специальности история искусств. Работает в жанре художественной фотографии.
Цитаты. Шамиль Пею. Стихи Принцессы Атех. Часть 1.

Рубрики:

Афоризмы/Мудро
Ещё цитатник)

<a href="https://www.liveinternet.ru/users/3574768/post318726104/">Р‘РµР· Р·Р°РіРѕР»РѕРІРєР°</a><br/>РЇ РІС‹РЅР°С€РёРІР°СЋ РІ СЃРµР±Рµ С‚РёС€РёРЅСѓ... РЇ РїСЂРёРЅС†РµСЃСЃР° РђС‚РµС….

РЇ РїСЂРёР»РѕР¶РёР»Р° Рє РіСЂСѓРґРё С‚С‘РїР»С‹Р№ С…Р»РµР± - Рё РѕРЅ СЃС‚Р°Р» С…РѕР»РѕРґРЅС‹Рј. (РўР°Рє Рё СЃ С‚РІРѕРёРјРё СЃР»РѕРІР°РјРё: РѕРЅРё РІСЃРµРіРґР° СЃРјРѕР»РєР°СЋС‚ С‡СѓС‚СЊ СЂР°РЅСЊС€Рµ, С‡РµРј С‚С‹ РїСЂРѕС‚СЏРЅРµС€СЊ РёС… РјРЅРµ)...

РЇ Р¶РёРІСѓ Сѓ СЂРµРєРё РїРѕ РёРјРµРЅРё РС‚РёР»СЊ РІ РєРѕРЅС†Рµ СЂРµРєРё Р“СѓСЂРіРµРЅР°... РЇ РѕРєСЂСѓР¶РёР»Р° СЃРІРѕСЋ РґСѓС€Сѓ СЃС‚СЂРѕРёС‚РµР»СЊРЅС‹РјРё Р»РµСЃР°РјРё РЅР° РїСЂРѕС‚СЏР¶РµРЅРёРё РјРµСЃСЏС†РµРІ РїСѓС‚Рё... РЇ РїРѕРґРЅРёРјР°СЋ РіР»Р°Р·Р°, РєР°Рє РїРѕРґРЅРёРјР°СЋС‚ СѓРїР°РІС€РµРіРѕ СЂРµР±РµРЅРєР°, Рё СЃРєР»РѕРЅСЏСЋ Рє Р·РµРјР»Рµ СЃРІРѕР№ СЃР»СѓС…, РєР°Рє СЃРєР»РѕРЅСЏСЋС‚ СЃРїРёРЅСѓ СЃР±РѕСЂС‰РёРєРё С‚СЂР°РІ... РЇ Р»РµРїР»СЋ РёР· СЃР»СЋРЅС‹ Рё СЂРµС‡РЅРѕРіРѕ РїРµСЃРєР° СЃР»СѓР¶Р°РЅРѕРє, РєРѕС‚РѕСЂС‹Рµ СЂР°СЃСЃС‹РїР°СЋС‚СЃСЏ, РµРґРІР° СѓСЃРїРµРІ Р·Р°РїР»РµСЃС‚Рё РјРЅРµ РІ РІРѕР»РѕСЃС‹ СЃРІРѕРё РІРѕСЃС…РёС‰РµРЅРЅС‹Рµ РІР·РіР»СЏРґС‹... РЇ С…РѕР¶Сѓ РїРѕ СЃР±СЂРѕС€РµРЅРЅС‹Рј РЅР° Р±РµРіСѓ РјРѕР»РѕРґ... <a href="https://www.liveinternet.ru/users/3574768/post318726104/">Р§РёС‚Р°С‚СЊ РґР°Р»РµРµ...</a>

Комментировать

« Пред. запись — К дневнику — След. запись »

Страницы: [1] [Новые]

LiveInternetLiveInternet

-Метки

-Рубрики

-Музыка

-Всегда под рукой

-Стена

-Поиск по дневнику

-Подписка по e-mail

-Статистика

Без заголовка