Небольшой тихий парк.
Скамейка. И Она.
Плащ цвета палой листвы.
Тоненькие запястья рук.
Kоричневые , чуть вьющиеся волосы.
Аккуратные черты лица. Глаза цвета февральского неба.
Ее почему-то не замечали прохожие. Пробегали мимо гомонящие дети,
степенно проходили старики с палочками,
улыбаясь и держась за руки, шли влюбленные…
Но они не видели Ее. Их глаза проходили сквозь нее и упирались в пустоту.
Казалось бы, ничего особо примечательного.

Он. Аристократично-красивый.Черные волосы.
Чуть удлиненный прямой нос. Тонкая линия губ. И льдисто-серые глаза.
Всегда полные такой печали и тоски, что судорожно сжималось сердце.
Человек, который мечтал. Мечтал о том, что его нарисуют...

Он – человек-мотылек. С красивыми когда-то крыльями бабочки.
Теперь обломки их были скорбно опущены.

Никто не знал, кто Он. Да и никто не интересовался этим.

Ему и Ей каждую ночь снился один и тот же сон. Они шли по скверу в дождь. И разговаривали. Обо всем на свете. А потом…

Они должны были встретиться.

И это произошло.

Они шли навстречу друг другу.

Не узнавая.

Поравнялись, встретились глазами… Что-то схожее промелькнуло в их красивых глазах…

А потом… Потом они растворились друг в друге. Тихо и беззвучно.