Писать, просто писать. Что проще? Погрузится в несуществующее переплетение несуществующих жизней, утонуть в пучине хорошо продуманной любви расписанной по минутам, разделённой на фразы. Что проще?! П и с а т ь. И никакой вины,никаких мыслей, никакой боли, проблем, страхов. Писать. Смотреть чужими глазами чужую сказку нереальную до оскомины, до сводящей скулы приторности женских романов. И не винить себя, не за что, никогда.
Сломанная жизнь матери? НЕТ.
Потерявшая разум старушка которую так часто изводили детские капризы? НЕТ.
Неумение быть надёжным, хранящим тайны другом? НЕТ.
Ничего нет. Всё к чертям. Только чужие слова, чужие жесты зашифрованные сотнями букв, которых тоже кстати
говоря нет. Они только виртуальное отрожение никогда не сказанных слов. Ничего нет. Жизни нет.
Замечательная теория: реальность есть совокупность восприятия конкретного индивидуума, набор заданных эллюзий,впитанных при рождении и принятых, переработанных, искажённых конкретным мозгом.

Становишься циником, девочка. Говорят циник - это уставший романтик. Отчасти верно, а может быть ещё один вариант квинтесенции чужих взглядов и иллюзий по заданному правилу называемая опытом. Но к чёрту опыт, теории. Не нужно это. Главное без боли. Без вины. Без страха. Как во сне. Писать. Какая разница какую иллюзию принять за риальность?
Так а вот это уже пахнет шизофринией? Или неврозом? Или дипрессией? А может юношеский максимализм?
Не плохо бы конечно Кащенко, укол неоспаримого счастья, безразмерная сорочка, мягкие стены и никаких неудобств родне.
Фантастика! Но в то же время зачем если Сумошедший дом рядом? Зачем далеко ходить и какая разница на каком потолке наблюдать эскизы воспалённого сознания? Кащенко в собственном доме. Экономия. Замечательно, девочка, сходи с ума с комфортом, а главное, главное пиши. ПИШИ.