Она...Такая вечно задумчивая и забытая кем-то,где-то,под кроватью...В прошлой жизни,я знаю,я помню,она была плюшевым мишкой...Она ласкает меня словами,ее слова-верх совершенства,постигнутые изнутри,вынутые наружу,равносильно гладящим кожу рукам,украшенным кольцами и временем...Ее губы,как будто нечто новое,недавно-появившееся не существительное,а глагол...Наверно,будучи мишкой,она их не имела и не могла высказать свою любовь этим странным для обычных глаголом,но многие необычны.Это ты замечаешь,когда спишь,вставляя через силу грустные большие глаза в телевизор,когда я подвожу твое время,на самом деле играя с ним вперегонки,как маленький осел с собственной тенью...
Тогда утром,проснувшись,я не думал о кофе,я не чувствовал дым сигарет,никогда не изменяющий своему вкусу...Я прощупала на простыни следы того,что на прошедшую ночь была не одна.Тело пахло чужими духами,терпкими и женственными не по возрасту.У окна стояла тень...Тень,одетая в белую мешковатую рубашку.Сквозь затуманенность мыслей,глаз и штор тень превращалась в образ...Но образ не мог окрепнуть,ему не хватало плоти,как не хватило когда-то в прошлой жизни любви...
я не знала,чем помочь образу,но он не требовал помощи,а может это было всего лишь видение,пьяно-уставившееся в окно?
мои руки все-таки разорвали пелену сна и медленно потянулись к столику,затем пальцы пытались дошагать до зажигалки,пока не поняли,что им не достать даже до сигарет.Образ не двигался.Видом партизана я приподнялся и все же дотянулся до заветной цели.
Дым кружится.Сплетается.Уходит ввысь душами обреченно-живых,но никогда не желающих умирать.Они танцуют под потолком и навегда растворяются в запахах утренних завтраков.Тишина.Только дым.дым.дым.дым.
-Был дождь.
Образ обрастает кожей,не сопротивляясь преображению.Внутри неожиданно обрываются нервы.Уши режут слова.Губы успакаивают руки.Слова начинают обрастать смыслом.я не договорю тебя,ты больше не игрушка.
+67)
