Мне так жаль что я не пишу сюда даже какую то безсмысленную ерунду, которую было бы интересно потом почитать. Или противно, как тот дневник на секс форуме в количестве 100 страниц с чем то. Не в том смысле что я стесняюсь сексуальной тематики, там про другое. Обычное моё самовлюбленное нытье и комментарии посетителей. Такие .. такие они раздражающие. Такие вызывающие не приятные воспоминания о холиварах и прочем эмоциональном мусоре. Да и я уже совсем другой человек. у меня даже клетки организма сменились полностью - 7 лет прошло. Ну и вот. А не пишу я собственно потому что ушла в "краткую форму") Или даже визуальную форму) При том что я визуал весьма сомнительный. Кароче я само выражаюсь картинками с Пинтересса и короткими подписями в стиле " Я сегодня доброе, но с мечом".. Меня устраивает, но жаль что я теперь не могу почитать "себя". Вспомнить фильмы и книги которые я читала или момент когда я думала эти " слова" про сладкую, как веточки клена осень или про горькую уютную москву. Жаль. Жаль что этот год стал годом потерь. Не в смысле ПОТЕРЬ а таким, где с меня как шелуха слетало всё, уже отмершее, не нужное не значительное не значащее для меня. Вернее значащее, как пыльная старая картина, но уже не работающее НА МЕНЯ. Не живущее в симбиозе со мной. Видимо это какой то был переломный год. Я его с ужасом вспоминаю, если чесно. Хуже чем на новый 2014 год я себя наверное в жизни не чувствовала. По этому нового года я теперь боюсь.
Про две книжки. У меня в айпеде на Станзе две книги по порядку дежали. Рей Бредбери чо то там по Фаренгейту и Оруелл (внезапно узнала что он не Оурелл, а звучит красивее) )какой то там год. Потому что название начиналось с цифр они как раз и лежали у меня вначале списка. Две антиутопии. Первую я долго не могла начать, так меня не втыкало описание пожара, при том мозг мне подкидывал привычное и мне казалось что это про обычных пожарников. Однако однажды я взялась и прочитала. Меня даже увлекало где то до половины. Но толи перевод был отстойный и сухой, толи книга и вправду не шедеврю, но что то к концу не охота было даже дочитывать. Атмсофера книги всё время проваливалась, герой не вырисовывался четко, а второстепенные герои были иногда будто из других книг. (Разве что короткая "роль" начальника гл героя задела. )Особенно меня раздражала девушка " неотмирасего". Куда сильнее меня впечатлила книга Оруелла. Думаю почитать у него еще что нибудь. Кстати, до этого момента я была уверена что Рей Бредбери это масштаб фигура мощь талант. Что то вроде Стругацких. Оказалось однако не всегда. Но вернемся к Оуреллу. Он прекрасен. Я поверила в этот мир не только потому что он до мурашек по коже напоминает тот советский союз который воображают себе люди моего поколения и я в т ч. Те, что поймали первую самую грязную волну опьяняющей свободы. Вот как то так мы его и воображали себе и хотели всего! Как же мы всего хотели. Питания, путешествий, красоты, музыки и СВОБОДЫ СВОБОДЫ СВОБОДЫ! Свободы плоти свободы души свободы ума. Мы уже имели право хотеть этого, имели право ДУМАТЬ об этом, воображать это всё. Пусть в утопическом наивном виде, но уже могли. Вы не представляет до чего мне было страшно читать книгу Оруэлла как сильно она ударила по всем моим детским фобиям. Как сильно мне понравилась героиня - юная безрассудная глупая и главные герой такой живой со всеми этими физиологическими подробностями и такими настоящими мыслями и чувствами живого человека. Вот. Надеюсь в этом моем несогласованном бреду в оборванных предложениях можно что то почерпнуть :)