Прости, но не могу я сделать так,
Чтоб в жизни нашей не было изъяна.
Прости, что своенравна и упряма,
И обижаюсь на любой пустяк.

Прости за то, что ты скучал со мной,
За боль, что ненароком причинила.
Что ночью не спала – брала чернила,
Писала стих под полною луной.

Прости, что я добавила хлопот,
И что сердилась на тебя напрасно.
Я плакала и говорила часто,
Что жизнь моя как будто эшафот…

А сможешь ли всю жизнь прощать?..
Хотя мне тоже очень больно –
Я и сама собою не довольна,
Что милому не в силах счастье дать.