Как сильно я хочу быть отцом... Какой порыв стремительно исходит изнутри, лишь одно упоменание о детях - своих кровинушек: просто быт, просто игры, просто нудности и капризы, голова кругом или что-то еще. Читая, слушая, смотря - тоска в груди, кровь слышно разливается по венам. Мне не нужно чужого, мне не хочется так же, я хочу своего, единственного, смешного и улыбчивого, мелкую плаксу. Дитя, отчеством которому Сергеевич.

И тут смеюсь сам над собой...

Нет той единствонной - другой части целого, с кем я хотел бы быть такой как есть.

Смеюсь сам над собой. А в теле только стук... стук... стук... Глаза откроются и призрак предо мной угрюм.