Я похож на детскую игру, шалость, забаву. Не моя судьба или образ жизни - а я сам, во всей своей сумме. Залез на вышку, почти что на самое небо, не хватило самой малости до облака. Залез, посмотрел вниз... Высоко. И обидно. Потому что каждый норовит ткнуть пальцем, кто с усмешкой, кто с ядом, кто как. Слезы подступают к горлу: "Да какое вам дело, идите вы все к черту! Это моя жизнь, моя вышка, мое небо! Понимаете вы??? Идите куда шли, не пяльтесь, тошно мне от вас!" Тошно. И страшно, потому что высоко. И немного стыдно. Когда лез - не думал, утирал нос грязным кулаком, стирал пот, размазывая пыль по лбу, ободрал джинсы. Стыдно и ответственно - глазеют. А сильно ли заметны рваные штаны, а видно ли оттуда, снизу - чумазую рожу? Остается одно - ползти вниз. Ползу, тороплюсь, даже нога соскальзывает со ступенек. Последние уже пропускаю, спрыгиваю и растворяюсь. Как хорошо! Все одного роста, все похожи, все - родня. Тихо. Точнее шумно, но таким бытовым приятным шумом. А наверху было действительно тихо, так тихо, что даже воздух казалось - кричит. Тихо, спокойно. Понятно. Привычно. Ничего не происходит, ничего не меняется. Никто больше не смотрит. Те, кто смотрел раньше - уже не помнят о моем существовании. Все становится пустяковым, простым и банальным. Обычным. И тогда... Тогда я разворачиваюсь, снова делаю шаг на ступеньки и лезу на свою вышку. Такая вот детская игра.

Александр Ноитов