Как он беспечен и как нетревожен,
Этот мальчишка с весенним лицом,
Этот ребенок.
В нем древняя схожесть
С лесом, и с полем, и даже с дождем.
Что ему время, спешащее мимо,
Если из нот можно строить дома,
Что ему жажда всегда быть любимым,
Если до неба — всего один взмах.
Если сейчас у него есть все лужи
Стаявших за зиму мраморных туч,
Если луч света пробился сквозь душу
И оказался на редкость певуч.
Это у нас суета и червонцы,
А у него только солнце из глаз,
Он улыбается, даже смеется,
Глядя как-будто бы дальше, сквозь нас.
Словно бы видит он нечто иное,
Там, где я вижу лишь бойню и мрак,
Словно бы помнит он что-то такое,
Что самому мне не вспомнить никак.
Он улыбается — радостно, хитро,
Этот мальчишка с весенним лицом,
Выпавший из календарности мира,
Словно бы знает, зачем мы живем.

Аль Квотион