так а зачем?

Топчешь жадно цветы,
что торчат из моей скальпированной грудной клетки.
Кем-то взращенные из семян
там небрежно забытых в одну из ночей безколыбельных тобой.
Только свист из разодранных окраса жалости и бессознательности губ
«Зачем?».
Как щенки,
мы попали в водоворот.
Откровения редки.
Я молчу.
Воздух кровью, как пьян.
Не умею уже говорить – колебать твой на полкосяка кислород .
И словам был приказан отбой.

Да, скорее всего,
мне прописан крахмальными докторами
Бело-синий рецепт на летальный, до счастья лишь шаг, исход.
Ты не плачь.
Приучала ж себя и к изяществу смерти, и тонкости боли?
Годами.
Ну а я?
Проверяю наличие воли!
Правлю парадом!
К фармацевтам цианистых? Да, легко!
Вперед!
И хирург теперь не судья
моим взглядам.
А аптекарь еще не палач.
Нам с тобой повезет!

Скрываюсь под маской веселой болтовни.
Опустошает.
Разговор?
Слова кирпичами в горле.
Нет сил.
Извини.
Уже разрушает.
Молчание .
Это только по нервам.
Боль.
Взглядом целишься в душу, жестом куда-то ниже.
Думать снова и снова.
Вот моя роль.
День «без» растоптал, разломал, разбил.
А дальше?
Это вопрос в твоих глазах?
Все будет значительно тише.
С перерывами на взрывы атомных бомб.
Размах так размах.
Нам не стоит быть старше.
Только выше и выше.
Смена поз и фигур.
По-новому или как раньше?
Квадрат-треугольник-ромб.
И не бросаться на тень амбразур.

Инъекция обиды.
К зрачкам подступила влага.
Снова.
Опять.
Еще одна.
Действие на сорок восемь часов.
Хватит для шага
И для того, чтобы послать вас на ***,
Разрушить четкую геометрию фигуры квадрата,
На миллиметр приблизить себя к себе,
А на движенье руки – взглядом «не надо».
Я уже не иду.
Я ползу, как во сне.
К сказке?
К абсолюту суммы идеалов?
-Давай ДБ, - сухостью губ по дну.
Сколько дадите за это упрямство баллов?
А можно я завтра никуда не уйду?

Не стихи 33


***

Не сбиться и не сбить с пути.
Заебываю мозг до оконечности.
Ее мне не найти.
До испарения сознания.
До превращения в летальность вечности.
Что б ни узналось оправданье.
Лечить. Все чаще, глубже, дольше.
Без сложной легкости. Без легкой сложности.
Меня все больше.
Здесь или там – условности.
Прощай? Прощать. Забыть? Быть для тебя.
Ты превратила абрис чувства в хлам.
Уйти – нельзя. Вернуться – да.
И не бежать лишь к новым дням.

КУБ

выебывается мозг.
Не СМЕТЬ!

***

Стою
Один на пустыре,
Который создал сам.
И ты идешь, прекрасная, ко мне,
Бесстыдно-босиком
по белокрылым для меня мечтам.
И вот. И я скажу:
«Ну, здравствуй, добрый друг!»
Я не люблю,
но мне так хорошо,
когда летаешь ты вокруг.
А я?
Смотрю в окно,
Считая слезы неба на стекле,
И думаю о той, которую в любовь,
Которой подарил
все ноты счастья и весны.
А мысли в кровь.
Хоть верность ей и не хранил
Ради тебя. Ради твоей тончайшей красоты.
И думаю о дне,
когда друг другу руку мы пожмем.
И разлетевшись на заре,
Как дальше жить поймем.
И только лишь звонок
К тебе и от тебя.
И только слов прозрачный лоскуток:
-Ну как там ты?
-Я счастлива! А ты?
- И счастлив я!

Какой вам совет дать?
Я не знаю, как пережить все это.
Не умею ставить диагноз-лечить.
Страдания-слезы – невозможно играть.
Рифмой по листу – надеть маску поэта.
Но мне известно одно: с этим можно жить.
Отыскивая веселье в марихуане. Не бояться.
Покупая успокоение в гашише. Не гнуться.
Находя абсолют идеальности в Salvia. Вперед.
Душу на полку. Не бередить. Не рыться.
Сердце в формалин. Так надо. Захлебнуться.
Черные мысли на черный день. И в полет.
Больше советов не дам.
Мне смотреть.
Мне молчать.
Не моя ладонь по вашим слезам.
Нам все еще курить-любить-терпеть.
И я остаюсь созерцать-думать-ждать.









Стою

иногда ТАК хочется плакать.
просто.
потому что ты ТАК давно не плака.

перерождение

спасибо

искать

распутаться?
или оставить так?

необходимо быть очень сильным, чтобы дожить до ***

мне все сложнее оставаться в роли подонка

все молчат.
я тоже.
но скоро...
и это будет конец.

посвящение ***И

Как меняются роли в последние дни проходящего мимо сознания лета.
Кто был в центре парящим – на правую сторону равностороннего.
А затем, проклинать незнакомую территорию случая и рассветные капельки света
Растекающиеся по телу запускающей руку в душехранилище Постороннего.
Начинаешь эпоху злости на молчание диалога переполненного бессмысленным смыслом,
Засекреченную до противного откровенность возлюбленных женщин. А Я тоже в эпохе злости.
На приход ы-уходы, недосказанную болтливость, созерцание шепота в пространстве сладко-прокислом.
Думаешь: « это-та счастлива». А я убиваю попутно себя и других . Успевая проиграть свои абсолюты в карты, в рулетку, в кости.

И почему-то аромат ментола в области соr/cardia
От довольно наглого присутствия твоих пальцев in vagina

Я это лишь Я.
Не Ты.
Не Он.
Не Она.
Не Они.
Не Вы.
Только Я.