когда-то там жила любовь.
изношенная,
вся в заплатах,
упрямо шла она вперёд,
иллюзий больше не питая,
и знала точно: жизнь – не мёд,
и часто даже не цветная,
но без тепла –
хоть волком вой,
в остывших комнатах –
непросто,
и одиночества покой
в неё вонзался болью острой.
у каждого свой край земли,
но всем кусочек солнца нужен.
пусть улетают журавли,
синицы, право же – не хуже.