Время - движущийся образ неподвижной вечности.
Жан Жак Руссо.

Повествование принято начинать с начала. Мы же, с вашего позволения,
начнём со дня сегодняшнего (поверьте, не стоит искать системность во
всём и во всех, ведь сам хаос может оказаться высшей формой порядка).
Точнее, начнём мы с того самого «сегодняшнего дня», который уже давно
отошёл в «мир иной», ибо, если разобраться как следует, не существует ни
«сегодня», ни «завтра», но одно лишь «вчера». Мир – это компендиум
«прописных истин», банальность которых раз за разом, по существу -
тоскливо, внешне – торжественно, сменяя друг друга, открывает для себя
каждое последующее поколение, считающее, что именно ему удастся
сделать то, что не смогли сделать предшествующие. Потому, не опасаясь
особо шокировать вас, осмелюсь лишь изречь очередной трюизм - балом
правит прошлое. Мы вырастаем из его старых штанов, нам становятся
малы его сандалии, блузки и платья, однако, мы влачим его, - почти
невидимое, порою даже неощутимое и неосязаемое, - на своих плечах,
устремляясь сквозь время в вечное «будущее» - эфемерный, ничего не
значащий плод нашего богатого воображения (чем-чем, а этим добром
многие из нас облагодетельствованы с лихвой), - которое своей
надоедливой вездесущностью и слащавыми посылами манит нас с тех
самых пор, как только мы вырастаем из пелёнок и начинаем осознавать
свою обособленность и собственные границы в мире разделения.
Итак, в вечном «сегодня» произошло то, что, судя по всему, с одной
стороны, должно было произойти, с другой же – происходило задолго до
того, как произошло в этом «сегодня» и произойдёт ещё бесчисленное
количество раз, пока мироздание не будет скомкано лакмусовой бумажкой
и брошено в бездонное чрево Небытия.

«Он любил овал её лица, выразительность светло-карих глаз,
прикосновения её мягких губ и женское тепло. Можно ли любить женщину,
не испытывая трепетного восхищения пред её физическим магнетизмом,
не желая её вновь и вновь в неизбывном стремлении упиваться миром
чувственности? Из чего же всё-таки проистекает любовь между женщиной
и мужчиной? Рождается ли она страстью и влечением, затем
перерастающими в нечто неосязаемое и поэтически возвышенное или же
она изначально долженствует быть лишённой всего приземлённо-
плотского? А, может, она и вовсе ни во что не должна
трансформироваться, поскольку ей априори таковое не свойственно, ибо
она является лишь проявлением полового влечения, которое, будучи
табуированным моралью, принято причислять к порокам рода
человеческого? Так, с чего же начинается любовь мужчины к женщине? С
красивого лица, случайно увиденного на улице, в ресторане, в компании
друзей? С эффектной округлости форм или стройных ног? Может быть,
есть что-то в женственной хрупкости плеч? Почему Её Величеством
Природой предначертано мужчине искать женской ласки и понимания?
Впрочем, с любовью женщины к мужчине, увы, тоже не всё так просто. Что ищет женщина в мужчине? Деньги? Внешность? Уверенность?
Темперамент? Может, важнее всего для неё обрести в нём опору и
надёжность – человека, с которым ей хотелось бы пройти рука об руку
отпущенный Всевышним срок и мирно состариться в окружении детей,
внуков, а если повезёт – то и правнуков? Впрочем, вполне допустимо, что
ей нужно всё вышеуказанное, плюс ещё что-то, о чём я позабыл. А как
насчёт качеств, скажем так, метафизического характера, то бишь, так
называемых ума, романтичности, творческих способностей и иже с ними?
Подобным перечислениям несть числа, однако, наличие вопросов, увы, не
гарантирует нахождение ответов. Можно ли влюбиться, не зная
человеческих и интеллектуальных качеств предмета обожания, но лишь
находясь под впечатлением физических данных? Если да, то, что же в
таком случае называть любовью?».
Набрав последнюю строку, он остановился, вспомнив стихотворение,
вычитанное в каком-то сборнике средневековой западноевропейской
поэзии, имени автора которого уже не помнил. Через пару-тройку десятков
секунд на мониторе отобразился следующий фрагмент:
«Жизнь одиночеством пройдёт в пустыне масок и зеркал.
Помню, кто-то однажды сказал,
- Лишь тот жил, кто искал.
Но где очарованье смутных грёз?
Томлением привязаны мы к миру слёз,
Где каждая капля – чья-то мечта, не сбывшийся сон.
Мир – лишь иллюзия. Любовь – лишь фантом.
Глупость с желанием, злоба и страх
Влачат нас вперед, обращая со временем в прах».
«В прах», - задумчиво и чётко произнёс он. «А ведь действительно ничто
не ново под Луной. Всё уже написано и придумано. Даже эта дурацкая фраза, по сути, не имеет особого смысла, будучи изъезженной вдоль и
поперёк».

Свинцовые тучи. Рыхлый туман.
Грустный и скучный самообман.
Вечно томиться. Находить и снова искать.
К чему-то стремиться. От себя убегать.

Бернардо Сюи

Порою бывает очень сложно отличить вымысел от истины, так же как
определить, что есть лишь грёзы, а что на самом деле могло бы иметь
место. Известно, что ряд философов и теологов проводят грань между
действительностью и реальностью, понимая под первой картину мира,
рисуемую органами чувств, под второй же - подлинную суть
происходящего, недоступную на обыденном уровне восприятия. Принимая
же во внимание умопомрачительную многогранность действительности и
сложность идентификации реальности, картина мира размывается
окончательно, представая некоей Фатой Моргана.
Эта история могла произойти в любом месте – и в Богом забытом
захолустье, и в современном мегаполисе, и на узеньких улочках
старинного городишка, и на расцвеченных огнями улицах большого
города. Стоило ли придумывать её? Сложный вопрос. Может, и не стоило.
Однако так порою хочется сымпровизировать и выйти за рамки
собственной роли в безнадежной попытке переиграть саму Жизнь,
окунувшись в некий параллельный мир собственных мыслей и
воображения. Тем не менее, даже что-то придумывая, мы неминуемо
наделяем персонажей какими-то чертами реальных людей - тех, кого
знали когда-то либо мы сами, либо наши знакомые. Любой вымысел в
итоге оказывается не столько вымыслом, сколько замысловатой

Что есть Любовь? Вопрос одновременно до безобразного банален и вечно
актуален? О ней ли мечтает любая женщина? Это ли тот океан, в котором
хочется кануть с головой и навсегда раствориться в нём с тем
единственным, который одним своим присутствием был бы способен
даровать умиротворение и столь желанное, но, увы, так часто
ускользающее ощущение самой себя кораблём, пришедшим, наконец, в
гавань после длительного и утомительного странствия по неведомым
краям.
Она обрела его внезапно. Это произошло будним днём, когда, казалось бы,
ничто вокруг не предвещало никаких приятных сюрпризов. Они оказались
двумя сторонами одной монеты, по неведомым причинам скитавшимися в
мире подобно блуждающим огням, которым всё же было суждено
встретиться.

Он долго представлял себе их первую встречу. Воображение рисовало ему
какие-то сцены. Он придумывал нужные слова, которые необходимо будет
сказать в этот момент, какие-то предложения, посредством которых, как
ему казалось, он смог бы точно передать ей свои переживания.
Да, но что дальше, после всех этих объяснений и попыток донести что-то
казавшееся ему столь жизненно важным?
А дальше - любовь. Бездна любви. Её бескрайний океан, в бодрящих и
одновременно умиротворяющих водах которого он сочетается с ней узами
духа и плоти, наслаждаясь каждой секундой бытия, когда дуализм
небесного и земного перестанет существовать, а секунды, превращаясь в
минуты, будут сплетаться в некий клубок времени, постепенно
увеличивающийся и перерастающий всё и вся.

Вечность порою касается каждого из нас, наполняя душу трепетом. Её прикосновения невозможно спутать ни с чем иным.



Ночь.



Шелест листвы.



Дыхание бездонного звёздного неба проникает сквозь занавеси в комнату.



Обаятельная и женственная, излишне растратившая себя, как она сама порою считала, на людей, того не стоивших, вот уже в который раз, находясь на грани соприкосновения мира грёз и реальности, коротала одинокие ночные часы в думах о человеке, которого она, сама того не понимая, ждала долгие годы бесконечных мытарств, странствий и бессознательных поисков, бросавших её в объятия разных мужчин. Увы, они так и не смогли дать её Нечто, объяснить которое она и сама бы не смогла. Может быть, этим «нечто» и была Любовь, отсутствие которой, собственно говоря, и заставляло её (пусть и неосознанно) принимать ухаживания и заводить многочисленные интрижки, смысла в которых, как она сейчас начинала понимать, не было никакого, разве что, удовлетворение своих естественных потребностей. Впрочем, если бы сейчас её спросили, хотела бы она вообще не касаться ни одного мужчины, дабы в один прекрасный день по прошествии долгих лет встретить того единственного, который и был ей предначертан, она бы, не раздумывая, ответила положительно. Да, она действительно очень хотела многое забыть, многое и многих начисто вычеркнуть из своей жизни – все эти бесконечные заигрывания, мимолётные романы, мужчины, которые даже в моменты близости не становились ей действительно близкими. На мгновения ей даже становилось противно и больно от осознания подобной своей расточительности. Её красота делала её предметом вожделения для многих мужчин, однако, она же сыграла с ней злую шутку – мужчинам от неё (впрочем, как и от остальных красивых женщин) нужна была лишь плоть – нужны были её красивые глаза, высокая грудь, её роскошные волосы, шелковистыми прядями ниспадавшие ниже плеч, чувственность плавных линий её тела. Она собирала своих мужчин как коллекционер. Ей нравилось находиться в их обществе, чувствовать их вожделенные взгляды, лёгкие прикосновения в преддверие очередного коитуса. Она любила получать физическое удовольствие, однако, как она сейчас понимала, дорога, ею избранная, оказалась неверной. Точнее неверной для неё, поскольку очень многие люди любят так жить, не о чём не думая и получая от жизни удовольствие. Более того, кто-то именно так и живёт. Однако, как показало время, она оказалась человеком несколько иного рода, тем, кому, как она сейчас понимала, нужно было нечто иное, нечто не овеществлённое, лишённое всех атрибутов материи. Может, кому-то станет смешно от этих слов, однако, поверьте, порою случается так, что в жизни человека наступает какой-то переломный момент - некий «момент истины» - когда все прожитое в мгновение ока подвергается резкому критическому анализу и опрокидывается в тартарары. Возникает дикое желание перевернуть страницу и начать всё с чистого листа, преобразившись и духовно и физически.



«Неужели, обладая подобными дарами Божьими, о которых мечтают столь многие женщины, она была несчастлива?» - в недоумении спросит какой-нибудь скептик. Поверьте, дело обстояло именно так. Через несколько дней после их знакомства, стоя однажды вечером на балконе и задумчиво выпуская дым сигареты сквозь едва сомкнутые губы, она вдруг поняла, что все эти годы была для мужчин лишь дорогой игрушкой. Сейчас, после того, как он вошёл в её жизнь, когда она начала одну за другой переоценивать все ценности, ей даже начинало казаться, что её за все эти годы никто по-настоящему (просто по-человечески и искренне) не любил. При всей парадоксальности подобного заключения, она всё более склонялась к тому, что оно может оказаться единственно верным. Она никому не была нужна как некая человеческая единица, наделённая божественной искрой души, но была востребована исключительно как средство (да, роскошное, красивое, женственное, даже диктовавшее свои условия, но все же средство) удовлетворения похоти и тщеславия тех или иных особей мужского пола. Она не стала бы сейчас лукавить, утверждая, что ей когда-то все это было противно. Боже упаси, ведь она сама делала свой выбор в том или ином конкретном случае. Однако сейчас временами ей становилось действительно как-то не по себе. Она не знала, как описать это ощущение. Ей не хотелось оперировать столь пафосно-напыщенными словами как «противно», «отвратительно», «омерзительно» и прочими, однако, каким бы оно ни было – это ощущение – оно оставляло очень неприятный и весьма ощутимый осадок на дне её души. Когда от подобных мыслей ей становилось не по себе и хотелось выйти на балкон глотнуть свежего воздуха, она начинала представлять себе его. Воображение рисовало его глаза, его улыбку, она видела движения его губ, начинала осязать их на своём теле. Кончиками своих пальцев он начинал очень медленно проводить вдоль овала её лица, словно пытаясь запечатлеть в пространстве каждую её чёрточку, при этом, глядя в её глаза так, как мог смотреть только он – с лаской, нежно и одновременно наполняясь желанием (будучи женщиной, она чувствовала это).



Шёпот ветра.



Воздушные крылья.



Музыка снов.



Нега фантазий.



Она погружалась в сон. Одеяло на ней все больше теряло вес. В эти мгновения он был рядом с ней, нежно касаясь её волос своими длинными пальцами, которые она любила страстно сжимать своими ладонями и игриво касаться их подушечек своими длинными ногтями. Его прикосновения дарили умиротворение и одновременно будоражили её. Где-то внизу живота появились столь знакомые многим женщинам ощущения, предваряющие сексуальное желание. Тёплые, едва осязаемые, из глубин женского естества рождающиеся волны вожделения начинали касаться её тела в том потаённом месте, где мягкий женский живот плавно переходит в лоно. Она неосознанно вздрогнула, чуть сбросив с себя одеяло. Всё еще пребывая в мире грёз, в то же время почти реально она чувствовала его присутствие в комнате. Более того – он сидел рядом с ней на кровати и продолжал гладить её волосы, что-то ласково нашёптывая на ухо.

Надоели "тётя Валя" с "мистером всезнайкой"... Первую уже поглотила собственная желчь, при первой же попытке старается её выплеснуть, вечно прикрываясь под кем то... А "мистер всезнайка" отымел уже со своими требованиями доказать, что масло масленное а вода в океане мокрая... так и хочется написать, отъе**тесь вы все от меня!!!!...

Людям постоянно надо от чего-то зависеть: от погоды, от возраста, от индекса доу-джонса, ХЗ... от личной жизни... типа, позвонил - ура, не позвонил - сижу реву, сморкаясь в подол!

Хотя зависеть от личной жизни - это нынче очень роскошно, это щас почти вообще никто не умеет, потому что женщины научились водить авто и заказывать по интернету рукастого дядечку, который оперативно привесит полочку, а не будет за счет этой полочки утверждать свое эго.

Оказывается, только почти что разведясь, я становлюсь отчаянной домохозяйкой: рассаживаю цветы и крашу стулья. Осталось только завести знакомства среди сантехнической элиты, и вот оно – щастье!

И смотрю сериалы. Пока в лидерах – Интерны. Охлобыстин прорывается в мои личные кумиры.


В данный момент сидим и зависим от исландского вулкана. Шоб эта гадина прекратила извергаться к 28 апреля!!! Плзззззз.....

Что за чушь - эта молодость?
Что за глупость?
Ни слова умного, ни умного лица, сплошь нервические припадки, сплошь неумелые эксперименты с имиджем, кривляния, ругань просто, и ругань с родителями по поводу всего на свете. "Дайте денег!" "Дайте свободы!" "Дайте я буду работать, а не тупить над книжками!" "Дайте я позову в гости семьдесят человек, напьюсь-не-знаю-чего-еще-наделаюсь и хоть на какое-то время почувствую себя взрослым, самостоятельным, решительным человеком с правом на подвиг!"

Ничего толком не понимаешь, ничего толком не соображаешь, шарахаешься от всех благоразумных базаров и хочешь только одного - впечатлений. Разнообразных, типа. Выпить-затусить, переполненные пепельницы, битая посуда, похеренные обязательства, бездарность в искусстве знания меры.

Я понимаю этих юных и беспечных, слоняющихся по интернетам, гогочущих на крыльце и с протестной вульгарностью развалившихся на диванах. Я понимаю, почему они орут на своих мам, я понимаю, почему они напяливают на себя эти безумные тряпки, я понимаю, почему они ходят в сортир в темных очках, я понимаю, почему они ни хрена не делают, если можно сделать так много хорошего, разумного, на перспективу. Я понимаю, что значит утверждаться в этом мире не поступками, а эмоциями.

Думаешь, мне не по себе немного?... Ощущать себя вот таким вот осколком минувших эпох рядом с ними, восемнадцатилетними...

Дело-то не в том, что я помню Брежнева и октябрятские значки. Дело в том, что я не хочу помнить дешевый кайф псевдоприключений.

...............

Сижу тут , за компом , уже третьи сутки не ложилась спать... Держусь на редбуллах и крепком мамином кофе, благо на прием к ней приходят много, кофе - хоть заройся!
А эти рассказы, которые обещала отредактировать кое-кому , все никак не хотят редактироваться... Висят , как Домоклов меч надо мною, и остриё уже совсем близко от темечка ....
А через пару часов новый день опять разинет свою пасть и с потрохами проглотит меня в свою мясорубку...
Что делать , люди???!!!

Музыка из фильма L'uomo Che Ama (Человек, который любит) (Италия , 2008)

Страстная любовь бывает хрупкой.

Вчера случился пренеприятненйший казус...
Были гости в офисе, где я работаю... А парралельно в МСН пишет один гаврик мне, давнишний и безответный поклонник... Якобы он в Бодруме щас прохлаждается и тыры-пыры... Ну и я , по мере возможности, обрывками, его культурно лажаю, тихо так, без свойственной мне в таких случаях агрессии...
Дальше подошел ко мне один товариСЧЬ, и спрашивает, чем вы там занимаетесь, леди? Я - да вот, прикалываюсь, говорю... Ну, я ему вкратце обьяснила суть душещипающего положения того МЧ, он и говорит, давай я ему напишу, раз Вы по турецки ни бум-бум, дадим фору ему!... А товариСЧЬ-то турок по национальности, начал что-то там шпарить на своем, вобщем, завязалась словесный артобстрел, который плавно перерос в матерную брань... потом перешли на личности ... почему-то вмешали туда и моего мужа... Вот тут-то этот мой гость-турок не вынес позору, и начал его мать......пииииии...
А этот "Ромео" думает, что все это пишу ему я....
Что началось!! О Божжжже!!!
Короче, его это так дико задело, что он теперь с пеной у рта угрожает мне , что как только он приеедет из БодRooM-а, то покажет мне все вышеперечисленные ругательства на практике...
Как бы я ему потом ни пыталась обьяснить, что это не я, чо это не я писала , что другой человек сидел за компом случайно , все бестолку... Он не верит мне... И не хочет ничего слышать...

Этот парень очень молодой, горячий, может на горячую голову мне навредить.... А у меня и так отношения не очень дома...
Народ, что делать , а?

Воспитание — великое дело: им решается УЧАСТЬ человека”. В.Г. Белинский.