Тебе уж не хочется Принца.
Ворчишь:"Ни к чему басурманин".
И глаз серебро потускнело
в неверия зыбком тумане.

А ветер метёт по асфальту
обрывки твоих сновидений.
Совсем их не запоминала,
они добавляют сомнений.

Конечно, себя не обманешь.
Душа без Любви умирает.
Но как-то почти примирилась,
у женщин такое бывает.

Я знаю, что Осень наступит-
без горечи волчьего мёда.
Постскриптум напишешь иначе:
"Дождалась, Любима, Люблю"...

2009 162