Это не сильный характер, это просто красная помада.

 

Вся ее жизнь, как на ладони, сжатой в кулак.
Сном зашнуровывала реальность.
Рассказывала себя музыке.
Целовала фотографии.
В небольшом городе редкая мигрень.
Изученные парки и слишком знакомые голуби.
Она поет только мысленно.
Она искренна только с ветром.
И это зеркало... она плакала в него лет 8 назад.
Если хотелось танцевать, то только босиком.
И она смеялась на людях.
Каблуки ломали наивный взгляд.
И цинизмом запивала еду.
А потом приходит он.
И, не следя за недельной стрелкой часов, он открывает ее мир.
Открывает ее всю.
Без одежды, без цинизма.
И, наблюдая, как она смывает макияж и свою роль, он улыбается глазами.
Это не сильный характер...
Это просто красная помада...