Провожал. Целовал то в ладонь, то в глаза
Бредил. Нес чепуху. Отвечала нельзя…
Возвращалась привычной дорогой домой
В красный дом у вокзала глухой и немой
В тихий свет и покой равнодушной семьи
Где свой муж и свой сын, и привычки свои,
В заведенный добротный и прочный уют,
Где сервизные чашки свистят и поют
Где улегшись на толстый зеленый ковер
Лижет руку хозяйки пятнистый боксер
Каплет желтая пена с косого клыка
И такая тоска…….и такая тоска……


Отбились лебеди от стаи,
Вдвоем остались в небесах
С дороги сбились и устали
И в сердце к ней пробрался страх
Внизу была земля чужая
Пустыня без глотка воды
И песня в горле задрожала
Как плачь, в предчувствии Буды
Чуть-чуть поднялся он надо нею
И вновь позвал ее вперед
Он был мудрее и сильнее,
Он знал: лишь небо их спасет
И забывая про усталость,
Забились белые крыла
Она уже с собой рассталась,
Но с ним расстаться не могла ...



Я спускаюсь в метро. Электричка.
Светофор изменился - желтый...
Кто-то бросит мне вслед:"Истеричка!"
Отмахнувшись, отвечу:
"Пошел ты..."

Только шею мне греет цепочка.
"Как ты, милая?" - спросит мать.
"Знаешь, мама,
я сильная девочка,
Никому не позволю сломать". (с)




Быть хорошей актрисой, жизнь меня научила,
И с фальшивой улыбкой я судьбу приручила.
Черный, траурный занавес, отодвину я в сторону.
Быть хорошей актрисой,- это, все таки, здорово.
Улыбнусь я всем весело, и никто не узнает,
Как же больно и страшно мне порою бывает.
За браслетом из золота скрою шрам на запястье,
И скажу добрым голосом: «Мы найдем свое счастье».
И страницы сценария я сожгу Ну и пусть
Все слова этой роли знаю я наизусть.
Я привыкла, что звезды - это просто подсветка.
Необдуманный шаг и захлопнулась клетка.
Вытру слезы ладонью, и одену вновь маску.
Это грустная повесть, это вовсе не сказка.
Отражение в зеркале, красота-это грим.
В одного я влюбляюсь, а играю с другим.
За искусственной радостью не замечу отчаянье,
И в оркестре фальшивое инструментов звучание,
И хорошим актрисам причиняет жизнь боль
Но пути назад нет. Это грустная роль.



Я- КНИГА! люди, как книги, и мы их читаем,
Кого-то за месяц, кого-то за два...
Кого-то спустя лишь года понимаем,
Кого-то прочесть не дано никогда...
Кого-то прочтём и поставим на полку,
Пыль памяти изредка будем сдувать...
И в сердце храним... но что с этого толку?
Ведь не интересно второй раз читать!
Есть люди-поэмы и люди-романы,
Стихи есть и проза - лишь вам выбирать...
А может быть... вам это всё ещё рано...
И лучше журнальчик пока полистать?
Бывают понятные, явные книги,
Кого-то же надо читать между строк...
Есть ноты...сплошные оттенки и лиги...
С листа прочитать их не каждый бы смог...
Наш мир весь наполнен загадкой и тайной...
А жизнь в нём... лишь самый длинный урок...
Ничто не поверхностно и не случайно,
Попробуй лишь только взглянуть между строк...