Я рассмеюсь в лицо прекрасной даме:
Меня нарисовать? Ну что Вы, право...
С талантом Вашим это б надо было пламень,
иль воду, иль в степи бескрайней травы.
А я? Ни кожи нет, ни перспективы,
гожусь, быть может разве, на стихи и
от глагольной рифмы до могилы
несет меня нелегкая стихия,
в которой ни утонешь, ни воскреснешь,
для жизни приспособленная слабо,
она, по сути дела, - просто плесень
на разговорах с ближними о бабах.
И раз уж речь заходит о прекрасном,
возникнут возражения такие:
прекрасное не выстроить из гласных,
для совершенства не нужны стихи и,
верь мне, даже если лад душевный
потребует от слов созвучий стройных,
к перу спешить не стоит совершенно,
ведь все давно написано, что стоит
описанья и забвенья
реальность потерявшими словами,
и все войдем мы в вечность, без сомненья,
но не стихами, дорогая, не стихами...
...я улыбнусь тоскливо амальгаме:
тебя? и рисовать? ну что ты, милый -
с ее талантом это нужно пламя
той, для тебя недостижимой, силы....