Я - тонкостенный кувшин с лебединым горлом;

медленным мёдом меня наполняет лето.

Лето не изменяет своим приколам -

кровь мою майскую пьёт как иные - колу...

Пальчик теперь оцарапаешь - брызнет светом.



Люди, прозрачны и призрачны, ходят рядом,

так, будто плоть их легка - облака да воздух,

так, будто носят внутри миллионы радуг,

их не скрывая, как зёрнышко винограда

спрятать не хочет нектар, закипевший в лозах.



Я же - счастливый сосуд из непрочной глины.

Нежит бока мои лень, светотень резная.

Переплетаются стебли, слова, картины...

Дышит кувшинка на сумрачном дне кувшина...

Больше

совсем

ничего

ни о чём

не знаю.

(с) Ева Т.