Я предан, как правда. Я холост, как холст.
Я шарф твой хватаю, как ящеркин хвост.
Но ты ускользаешь в московское лето,
В звенящую клетку, в полуночный дождь.

И, выслушав всю телефонную ложь,
Я черную трубку повесил за это...

Четыре стены четвертуют поэта.
Четыре стены, как четыре портрета,
С которых сбежала, не ведая риска,
Натурщица, ящерица, флейтистка.

И выцвела б музыка в седенький волос,
Но нас выручает наш внутренний голос.

Он льется, как в флейте дыханье флейтиста,
И льется мелодия чисто-пречисто.
Наш внутренний голос, горячий, как льдинка -
Да здравствует тот музыкант - невидимка,

Который сквозь все неудачи на свете
Играет на флейте... Играет на флейте...

А женщина - мокрой Москвою идет....
Зеленая ящерка - хвост отрастет...


Д.Вагин