В воздухе аромат "мечта пожарника", солнце цвета весьма странного закатывается в мутно-серую пыль ничего поэтического  не предвещая ни завтра ни в ближайшую махакальпу. Лишь тупо кувыркаются символы буквенные на монитора поверхности матовой пророча глобальные клизмы котовые - то Солнце активности пик достигает грозя трясеньем земли, то бури магнитные силы Геракловой обесточить весь шарик невнятного цвета хотят несусветно, то в бреда порыве колбаска с составом из наших наследников в виде варёном в прилавке маячит призывно...Ну как тут по Бахусу не затосковать?!