- Устал? - Она как-то особенно посмотрела на него - так, что ему даже стало немного не по себе. - А может быть у тебя просто нет друзей. Посмотри вокруг. Наш мир становится все больше: больше машин, больше широких улиц, больше людей на них. Нам приносят газеты, которые мы не читаем, телевизоры орут в наших домах, рассказывая о новых чудесах мира, о которых мы никогда не узнаем по-настоящему, потому что нам нет дела до чужих чудес. Все растет ..., а наш маленький внутренний мирок в то самое время сжимается до размера виноградной косточки. Мы запираемся, чтобы сохранить себя, и никому не хотим об этом говорить, мы боимся потерять даже то немногое, что у нас есть. Мы готовы говорить с другими, загородившись пуленепробиваемыми стеклами наших темных очков, мы готовы доверять им только то. что нам совершенно не к чему, а они считают нас своими друзьями. потому что не знают, истинную цену нашего доверия, и, вместе с тем нашему доверию отвечают своим ... таким же.
- Друзья? А не думал ли ты, что в мире, возможно, нет больше дружбы, - есть только ее видимость, а фальшивые теплые слова и натянутые дружеские улыбки заменили истинную дружбу, подобно тому, как в свое время никчемные кусочки бумаги заменили золото в наших деньгах. - Она с усилием выдохнула, пустив вниз тонкую струйку дыма. - Нет у нас есть только знакомые, которые мало что для нас значат.