и последнее время я испытываю некий дискомфорт. даже тошноту. вроде приличные люди, и говорим прилично, а такое ощущение, что некоторые из них притворяются. да нет. не в этом смысле. пишут профессионально. но это - рифмоплетство. не полет бабочки, не полет птицы над миром, а тупое забивание свай. или тяжелое громыхание бронетехники. и меня рассматривают с точки зрения этой бронетехники. смотрят на мой полет над тучами (см. стих "Я раздвигаю облака") и говорят мне: вот тут вы неправильно летели. Вот здесь вы должны так летать. А лучше сесть на самолет и долететь по билету. Я этот стих писала как нанизывала бусы. Слова сами вылетали у меня из-под пальцев. Пять минут полета над клавой. И они унеслись так же легко и свободно, как я их написала. И слово прощай - может неправильное для этого человека для меня прозвучали так как нужно. Я не это слово сначала хотела. Но потом оно пришло и для меня оно зазвучало.
я раздвигаю облака
Оёжи-Кри


я раздвигаю облака
ищу где ты
ищу где я
но нет
увы
закончен день
я прячу солнце
снова в тень
и умолкают голоса
потерян ты
увы не я

где сон
где явь
воды глоток
я с неба
делаю прыжок
мне надоело
повторять
как я устала умирать
как я устала уходить
мосты и тени
наводить
и двигать снова облака
искать
где ты
искать
где я

но нет
покоя
мне нигде
как грустно в бездне...
быть беде
и снова делаю прыжок
сальто-мортале
вот итог
все заново
ищу опять
ах нет
все кончено
прощай...


как грустно, когда тебя не понимают. и меряют по своим дурацким меркам. как обидно. он ничего не понял. ни-че-го