"Скажу себе я - брось писать, но руки сами просятся"

В.С.Высоцкий.

Эх, бывает так хочется написать, так хочется помечтать... В душе песня, музыка, ты играешь и поешь. А показать окружающим можешь через слова. А мысли как искорки; Твои самые сильные эмоции, столкнувшись разлетелись на тысячи маленьких искорок и сразу стало темно и холодно. Ты пробуешь кричать, но твои легкие еще не привыкли к пустоте, вместо крика хрип. Твои глаза смотрят и одновременно боятся видеть, вдруг там, что-то страшное, твой слух начинает слушать и глохнуть от стука, ты начинаешь паниковать...

Это шаги, предвестник! Выдыхаешь, это стук твоего сердца. Наконец глаза привыкли к темноте и ты начинаешь замечать искорки того прекрасного, что было еще совсем недавно, ее улыбку, нежные руки, манящий аромат...И ты устремляешься на это как мотылек, царапаешь душу, в попытках оторвать тот кусочек памяти, что был особо дорог, уф, оторвал, сразу стало тепло, даже дурман - ее голос, Жень у нас мыло не кончилось? - Нет, милая, уже все есть....

Опять холод, и дыхание становится нервным, разжимая ладонь ты видишь маленький черный уголек - он напоминает твою душу, но поднимая глаза, ты уже видишь еще одну искорку - еще одно воспоминание.

P.S. Утром похмельем будет жалость к себе. К своим мыслям. К своей душе. Я не умел жить здесь и сейчас. Я жил прошлым и будущим.