Давно это было. В конце прошлого века. Было мне тогда тридцать лет.

Как-то зашёл к нам в гости мой взрослый друг. Ему тогда было 45.
Я с гордостью показала ему мою заветную полочку с книгами.
На ней стояли Камю, Кафка, Ницше, Гамсун, Достоевский...

Посмотрел он на неё. Вздохнул. И сказал:
-Какой же ты счастливый человек...

Я не поняла. Спросила только - как он догадался?
- Да потому, что только счастливый человек может читать такие книги...

Теперь, когда мне столько же, я понимаю, почему он это сказал.