Решил высказаться.
Так уж вышло, что с 17 лет я нахожусь в компании людей, для которых смысл жизни - в соблазнении богатых людей. Все они сами небедные, но...
НО.
Нас вообще изначально было 10 человек. 5 парней и 5 девушек. Я, Дейв (мой страший), Женя, Хоул, Макс и Фрося (сестра), Саша, Лиля, Кося и Мари. Такая вот дружная компания.
Меня долго называли мальком. И дело не в возрасте - есть люди старше, есть люди младше. Не в этом дело. Просто первое, что я спросил, когда пришел - "Девчонки, вам не противно?"
Саша, самая красивая, самая младшая, самая умная и самая стервозная, тут же спросила:
- Не противно что?
- Продаваться...
На хохот прибежал админ клуба, в котором мы собираемся вот уже три с половиной года.
Саша, размазывая по белому лицу черную тушь, объясняла мне, что они не проститутки, чтобы подороже продать ночь с собой. И по возможности они НЕ СПЯТ с "жертвой". Более того, главная цель - это, скажем так, "продать свой флирт". Я сначала не понял. Тогда включилась Мари.
- Тебе приятно, когда с тобой флиртует красивая умная девушка?
- Ну... конечно, да!
- Ты постараешься как-нибудь ее отблагодарить за это удовольствие?
- Разумеется.
- Вот тебе и ответ!
- А если кто-то из вас все-таки выйдет замуж за "жертву"?
- То точно не по расчету! - дружно ответили Кося и Саша.
Я замялся. Это противоречило всему, что я когда-либо слышал.
Кося вздохнула:
- Какой же ты недоверчивый. Ни одна из нас не ищет тупо богатенького буратину! Всем нам нуна какая-то поддержка. Но согласись, что лучше: муж-золото без копейки за душой или муж-золото во всех смыслах?
Я прыснул.
- Большие девочки, а в сказки верите...
Мари сделалась серьезной.
- А ты не веришь?

Я знал, что рано или поздно этим все кончится.
Не знал, что это будет ТАК.

Я бабник. Закоренелый дурак. И вот теперь...
Одна из моих бывших любовниц ждет ребенка.
Третий месяц. ДУРА!!! Нельзя было раньше сказать...
Хотя черт ее знает, может, искала таких же дураков...
Вот только интуиция подсказывает мне, что это мой ребенок. А она у меня ни разу не ошибалась.

Через неделю возвращаюсь в Россию. Будем решать...
Она требует денег на аборт. Ни за что. Пусть рожает.
ДНК, говорят, можно провести и при беременности... В любом случае, это мой ребенок. И воспитывать его я буду сам. Один...
Дома траур. Сестра рвет роскошные кудри и то кроет матом ЕЕ, то орет на меня.
У папы прихватило сердце. Вот за это мне действительно стыдно.
Дейв, как назло, позвонил из своей Америки. Как назло, трубку взял я. Брат, скотина, проницательный, услышал мой дрожащий голос, стал допытываться, в чем дело. Перепугался. Еще бы. Грозится приехать.
Царь вообще в шоке. Мой мелкий всегда был на моей стороне, а об этой стороне медали даже НЕ ДУМАЛ! Да и кто ж знал...
Смешно. Знакомьтесь, Марк, отец-одиночка.
Я истеричка, да?

Мне было 8 лет, когда я начал рисовать. Учителя, друзья семьи, делекие родичи носились и вопили: "Гений! Гений!" (сам не помню, при мне старались этого не говорить, типа чтоб звездную болезнь не развивать. А что такого? Мальчик красиво рисует карандашом. Все равно мое призвание не в этом...) А родные, которые домашние, привыкли быстро - у нас все дети гениальные... все четверо. Видно, таков уж сложный роман моих родителей, что плоды их могут быть только сокровищем... Ха-ха. Ну, в общем, ситуация с рисунками моими была отдаленно похожа на ситуацию со стихами Ники Турбиной - совершенно натурально нарисованная пяти-шестилетняя девочка. Пухлые щечки, нежные губки, большие глазки. Ангел, а не ребенок... Но не творение, видите ли, рук второклассника...
Мальчик рос. Девочка на рисунках тоже. Она начала мне сниться. Я точно ЗНАЛ и ЗНАЮ, что она существует...
Красивая. Очень. Но выкладывать не буду. Вдруг кто-то узнает, и выяснится, что это все правда... Не смогу я. Я слаб... Уже слаб.
В общем, я собирался ее искать. Но потом понял, что я ей не нужен. Она любит другого... И пусть. Он настоящий мужчина. И любит ее, ой-ой-ой как любит... Я ей такого счастья подарить не смогу. Я ж бабник. А она этого не потерпит. Нет, нет...
Пойду налаживать межнациональные отношения с соседками.