-----------------------------------------------------------------



Старенькая мама моя стала,
Заболела, хвори одолели,
Тусклые глаза глядят устало,
В волосах снежинки от метели.

Я тебя жалею всей душою
Видишь, я с тобою, дорогая.
Отведу болезнь своей рукою
Не волнуйся мама, я большая.

Без тебя мне точно будет плохо,
Ты живи подольше, понимаешь,
Ах, какая я была дуреха,
Только ты ошибки все прощаешь.

Без тебя мне точно будет плохо,
Я ведь тоже уж не молодая,
Я слежу за каждым твоим вздохом
И хочу, что б ты была живая.

Старенькая мама моя стала,
Тяжело с болезнями бороться.
Нитью нас одной судьба связала,
Пусть она подольше не порвется.

Елена Аткина

 

Старею. Не девочка уж. Под глазами морщины.
Стал голос спокойней, и тверже - командные нотки.
Ты знаешь, смешно, но мне нравиться стали мужчины
и узкие платья, и черные, в сетку, колготки.

Стал голос спокойней... Нет, он все, конечно, такой же -
красивый, грудной, сексуальный, волнующий, певчий, -
но, видишь ли, нотки командные все-таки тверже,
и значит, чему-то во мне не становится легче.

Старею, ты знаешь... Нет, как это все-таки странно -
так странно! - за сорок вдруг взяло и перевалило!
Да, да, понимаю, еще хороша и желанна...
Нет, нет, я не спорю, за сорок - еще не могила,

но все же, но все же... Но в том-то вся правда и ужас,
но в том-то и суть, что я меньшему стала - не рада.
Сойти и за тридцать, подкрасившись и поднатужась, -
оно-то, конечно... И, в общем, при случае надо...

Старею. Не веришь? Взгляни. Это даже не глупость -
не скрыть, не пресечь, не списать на пустяк и ошибку.
И дело не в этом, что тело теряет упругость,
и вовсе не в том, что лицо потеряло улыбку,

а просто... ну, как бы ясней?.. Все, как есть, принимаю,
и, знаешь, плевать, и не больно, не страшно, не стыдно.
Старею. (Старею!..) Все вижу и все понимаю.
Обидно? Да вряд ли. (Вот видишь, - уже не обидно.)

Вот видишь. Вот видишь... А ты говоришь, - быть поэтом!
Быть равной средь первых! - какая поэзия, к черту?!
Поэзия - это невинность. Не стоит об этом.
Поэзия - это наивность. Не будем о мертвом.

Наталья Воронцова-Юрьева 

Мы обмануты знаками ложными
И туманными снами.
Мы искали путей в свое прошлое
И запутались сами.
Этот мир не сдержал обещания,
Мы не вспомнили, кто мы.
И уходят отсюда в изгнание
Не нашедшие дома.

Она любила осень. Яркий маскарад красок, золотые листопады и тихие песни ветра-бродяги. Ей было не столь важно с кем быть и где быть, одной или же в толпе, главное, чтобы на сердце ясным оттиском печати была память о тех, кто действительно дорог. И ее душа была только с ними. И этого ничто не могло изменить…
Чаще, мы проживаем свою жизнь бездумно. Одним порывом. Мгновением. Быстротечным мигом… Словно искры от костра, которые быстро гаснут на ветру. И нет сил и возможности удержать уходящее время. А может оно и к лучшему?.. Ведь мы всего лишь искры в ветреной ночи, отблески свечей, соскобленные с пергаментов руны. А она была всего лишь тенью осени, что оставляет на дорогах безумное червонное золото кленовых листьев.
Но рано или поздно и на смену Осени, пусть и после морозной Зимы, приходит Весна. На мягких кошачьих лапах скользит неуловимо и быстро по улицам, оставляя проталины и влажный, тающий снег, который потом, под робким теплом заспанного солнышка окончательно растает, давая дорогу Жизни.
Так же незаметно к нам подкрадывается и небывалое чувство, имя которому – Любовь. Больно и в то же время мучительно сладко поражает нас в самое сердце… И тогда уже забываешь ты, верил в нее, или нет. Мы можем воспевать ее или втаптывать в грязь. Искать ее всю жизнь, но так и не найти. Заслоняться от нее, но однажды встретившись с ней, бессильно опустите руки. Говорят, что она рождается в сердце. Вообще... много чего говорят, но слова проходят сквозь, не касаясь ее. Она не выше и ни ниже слов - она их помимо. Помимо всего, и во всем. Она была до рождения мира и будет после, но входит в мир только через сердце. Слышите? Стучит…
Но гораздо больнее воспринимается не тот миг, когда эта шальная стрела пронзает сердце, а тот, когда ее вытаскивают, и заостренные края разрывают и вспарывают плоть, приносят резкую боль, томительную муку, медленное умирание. Кто-то может это пережить, отречься от прошедшего и перешагнуть. А кто-то… Кто-то – нет.
И мир сужается, блекнет, выгорает. Кажется, что тоже медленно умирает. Но это не так, осматриваешься по сторонам, да замечаешь, что мир то, живет. Планета не остановилась, жизнь тоже куда-то поспешно уходит и спешит, взяв под руку сумбурное время, когда приходится вечно куда-то спешить. И лишь природа все так же неспешно куда-то бредет, постепенно расцветая, чтобы потом увянуть, угаснуть, смениться холодами, за которыми снова придет солнце. И присоединяешься к ней. Она – понимает. Ей не нужны слова, не нужны долгие ненужные беседы, нужна лишь тишина и правдивость. Ей не нужно врать, не нужно обманывать себя и окружающих скупыми словами, что все хорошо. С ней сердцу спокойнее, выплачется душа, и дышать легче.
Но этого всё же мало…

Нас в этом мире миллиарды… Сотни, тысячи и миллионы неприкаянных душ, которые вечно ищут кого-то, вечно в пути и поиске. И среди всех – нужна лишь одна. Всего одна! Много ли? Эх, много… Слишком много, когда речь идет о жизни.
Одни ссоры подобны грозам, бурям, штормам. Другие – тихи и неприметны. Едва ли когда-нибудь узнаешь, что их породило. Сотни случайностей, переплетение обстоятельств, всего одно мгновение глупости в основе которой всегда лежит нечто большее, которому имени не найдешь, и слов под него не подберешь, так и будет взирать оно на тебя немо, но с превосходством, ведь победило!..
Но мир все будет жить. Планета не остановится. А вот ты уже выпадаешь из этого безумного эллипса жизни. А все что было нужно – тепло чьей-то ладони, кого-нибудь родного, молчание в котором понимание, открытый и честный взгляд. Простая уверенность, простое убеждение. Никаких речей, в которых больше пафоса и цинизма, никаких слов, что только причиняют болезненное раздражение. Много ли? Увы, видимо много…
Уж слишком редко мы отваживаемся делать те шаги, которые приводят нас к спасению. Легче ждать. Легче ли?
Время ведь спешит куда-то, в быстрой польке кружит вокруг, забирая то, что ему положено, унося с собой тех, кто посмел остановиться, осмотреться и оглянуться. Тех, кто теперь могут идти под руку лишь с природой, неспешно, спокойно, меняясь вместе с временами года, оставляя в своих сердцах тех, кто им дороги…
Слышите? Стучит…

То ли кровь, то ли листья осенние
Ярко-красного цвета -
Этот мир провожает забвением
Не доживших до лета.
(c)