Цитата сообщения Wesaus Кромешный сибирский зимний сон

За окном -40 и, по большому счёту, больше ничего. Когда в 20:55 сидишь на работе, и Яндекс показывает тебе вот такую температуру на улице, то в реальность происходящего «за бортом» верится смутно. Надо как-то запрячь оленей и, наконец, тронуться в путь. Олени застыли и стали красивыми стекляшками. В их искристых ледяных боках просвечивает непереваренный ягель...

***

Диспетчер такси уныло констатирует: «Время ожидания может составить час... Или больше».

***

В 12-тиместную маршрутку бодро, отточенными движениями за пару секунд набивается 20 человек (считал). Замерев в позе фигурок «Тетриса», эта странная тесная общность людей (ещё не родня, но уже не чужие) молча движется по заснеженным просторам... Водитель выключает свет в салоне, чтобы, видимо, гаишники на посту не обомлели от такой солидарности плоти на один квадратный метр автотранспорта...

Едем, глотая фарами темноту вьюги... Колёса почти трутся покрышками о кузов под тяжестью наших тушек... «ГАЗель», брезгливо задев табличку «Водитель! Высади пассажиров!», заползает на заправку... НЕ ВЫКЛЮЧАЯ двигателя мы заправляемся в кромешной тишине, в кромешной темноте, в кромешной вьюге, согревая себя молитвами. Про себя. О себе. Чтобы наша жёлто-оранжевая консервная банка не рванула от малейшей статической искры, которых в этом натянутом воздухе – как в гардеробе с плюшевыми советскими шубами…

***

Когда количество зимнего солнца настолько мало, что его уже можно записывать в погрешность, реальность перестаёт делиться по чётким прежде сгибам день-ночь. И чтобы отрезать очередной ломоть впечатлений, отпустить его в небытие, ты просто устало закрываешь глаза, прижавшись заиндевевшим виском к обледенелому стеклу очередной промёрзшей повозки…

***

– Кута тальше?

Я размыкаю веки и натыкаюсь на две тревожные булавочки-взгляда в зеркале заднего вида – решительно не понимающий по-русски казах-таксист самодовольно сжимает баранку в пошлой бархатной оплётке… Зачем он спрашивает, если всё равно делает по своему?..

Машина, сделав круг по кольцу, ВОЗВРАЩАЕТСЯ В ТУ ЖЕ УЛИЦУ, с которой мы заехали в кольцо… Ягель мне в дудку…

– Тоже вариант… – говорю я под нос, а для водителя просто явственно киваю – мол, гони так, чего уж…

Казах удовлетворённо одёргивает козырёк своей голубонорковой кепи (денди, бл*дь) и включает магнитолу:

– Ландан – из зе кэпитл… – вываливаются пошлые бархатные, хорошо поставленные академические голоса саратовской языковой школы. Казах учит английский. Минуя русский…

Под вялый искусственный разговор о том, как пройти к Биг Бэну и «который час?», я закрываю веки… Непереваренный ягель в моём нутре моментально утягивает меня вниз – в кромешный сибирский зимний сон…