Гобелены листвы на поникшие травы набросив,
Спрятав плеши земли под кричащий, чудной арабеск,
Зажигает костры по дубровам российская осень,
Будто сбилась с пути и теперь ждет спасенья с небес.

Никогда и нигде ничего я не видел тоскливей
Потаенной мольбы угасающих этих огней.
Что случилось с тобой?
Может, ты притомилась, Россия,
Под тяжелой своей, путеводною ношей своей.

Опадают леса в воспаленную бездну заката.
На остывших полях сатанеют ветра-шатуны.
Дорогая моя, ты всегда была духом богата -
Ну, давай, соберись!
Продержись до ближайшей весны!

Никогда и нигде ничего я не видел красивей
Этих рвущихся ввысь, этих гордо горящих огней!
Ты ведь выдержишь все и к весне возродишься, Россия,
Чтоб потом с каждым днем становиться сильней и сильней.

Александр Кожемякин