Обыденность жизни, нас днями заела, Работа, заботы, да взгляды в окно. И так беспросветно в душе моей осень, Погодой своей поселилась давно. Маршрутки, трамваи, так много народа, Мелькает потоком в текущей толпе. Наверное, нет в ней того человека, Который написан мне был на судьбе. Какие-то странные лица чужие, К душе не идущие голоса, Фигуры не те, разговоры пустые И точно такие же цветом глаза. Но тайно душа о любимом мечтает, Когда-то все было, куда-то ушло… А сердце опять этой радости просит, Как будто затменье на солнце нашло. Ну что тут поделать, желания мало, Но лучше, наверно, когда есть мечта, Мечта о любви, но любви настоящей, Чем не настоящей любви пустота.