Ну, где же теперь твои смешные выходки, а? твои анекдоты, твои нелепые каламбуры, где заразительное веселье, охватывавшее всех за столом? что, ничего взамен чтобы позубоскалить над собственной беззубостью? полное расслабление…

(с) У. Шекспир

Выведи меня отсюда.

этот город занесло снегом.

и кто-то обрезал все провода - телефон, интернет, кабельное. кто-то украл мой сотовый и сорвал почтовый ящик в подъезде.

а еще я сжег паспорт. ни осталось никаких связей, никаких докуменов. Моя самоидентификация по утру завершается неудачей. последнее что осталось - это выбросить компьютер.

это последний мой поводок.

после этого я смогу называться дождем, туманом, снегом или росой. и никто не сможет опровергнуть этого, потому что никто не узнает, что я - ученик волшебника.

а меня от вас тошнит. почему?

необходимо выздоравливать отсюда

внизу картинка.

черт побери,как же я скучаю по старым временам, по старым компаниям, по тем людям, что были со мной 2,3,4 года назад...конечно я говорю это не в укор моим новым спутникам, которых я встретил за этот год (а я их встретил много и рад этому), но все же я скучаю по тем...я скучаю по той атмосфере, по тем сказочным вечерам с глинтвейном, по тем стихам, по тому удивительному новому году и волшебной зиме, по гирляндам, по лампочкам на моем окне, я скучаю по той работе, я скучаю по тем горам и морям, я скучаю по тем глупостям и открытиям, я скучаю по Хельге, Эврике, Обе, Вирдж,Саурону, Арме, Догу,Машеньке,Доку, Флэшу, Вандереру, Итальянцу, Хаммету, Сталкеру, Коразон, по сходкам сети и викторины,по парам на 7-45, по метро после 4 пар в 7 вечера,по случайным знакомым, по трепу со всякими ангелочками и мираклами, и по тем лицам, имена которых я уже забыл, и конечно же, я скучаю по Фурие.
это все ушло и не вернется. я осознаю и никого в этом не виню.
но вместе с этими временами ушло и волшебство. такое необычное, приторное волшебство, которое можно пощупать руками. ушли стихи. ушли мысли. ушли слова.
и как бы я от этого не убегал днем - по ночам эти мысли догоняют меня.
и что-то сжимается внутри.
как же хочется опять теплого снега зимой и приятной музыки по утрам.и тепло в снегопад.

я осознаю, что тот кто это прочитал - ничего не понял. извините.
хотя это и так никто не читает.

а  я и не претендую.

і не треба потім говорити, що я не казав. я це знав, от і все. ця осінь повинна бути такою, якою вона і є- шмарклями звисати з промоклих від вечірніх променів місяця на моїй стелі, не кажучи нічого.

начебто нічого й не було. начебто я не витягав з себе своє "я" й не заставляв його проковтнути всю електрику минулих днів, що сидить в мене, що гуркотить трембітами зранку та скиглить цуциками  у грудях ввечері.

а на що ще можна було розраховувати? на солодкі весни, що пахнуть пшеницею та запашні м’якенькі ряднини зранку, що все що накоїв, наговорив та надумав - залишиться там, у минулому?..на що сподіватись коли остання гойдалка летить у прірву, зриваючи дорожчу мені білизну?..маленьке ягнятко.

напевно не той вечір, щоб щось пояснювати, щось обмірковувати та щось зрозуміти!.. але завтра прокинусь з відчуттям , що чогось не договорив,  щось забув та щось не зробив

але це все смішно. кумедно.

кумедна життєва ситуація.

скільки коштує слон?

краща жінка першая, аніж тая другая.

Погода упрямая дура
выстудила совсем.
температура сердца
выше чем 37
осень течет слюной,
глаза выражают юг,
тёмно-зелёной волной
дёргается Петербург,
время стреляет в упор,
плюнь и ползи в зарю,
сердце играет хардкор
судорогой, не люблю
видеть такие дали.
разрывы косых дождей
горячую слякоть втоптали
в диаметры площадей.

плюётся дождём рассвет.
вертится, тащит, крутит
то чего больше нет,
не было и не будет

                         (с) Леха Никонов

Кто-то молча. Молча сидит на экране в правом верхнем углу, смотрит через очки на то,что творится здесь. Здесь. Зде-сь. Бураны и завирюхи, метель и хамсин, один сплошной хиус. Хиус противоречия.

Черт, главное не ошибиться в буквах, они ведь так любят танцевать не в такт... стоп! Танцевать! Вальс. Ты или не ты? Нет, нет, не ты...но танцевать тоже здорово, согласитесь, взявшись за талию под яблочной люстрой, в свете фонарей развешеных на окне, тени скользят плавно-плавно... Ох черт, все перемешалось в голове. И даже танец на полу возле серванта, когда макушка смотрит на дверь.
 Если мысль положить на голову и тащить, то она станет легче на минус синус угла подъема. Но я в это не верю. Ты тоже.

Да, да, именно ты. Ты вообще мало во что веришь, посматривая на свои ладони. кого ты в них пытаешься увидеть?

Иногда по их каналам льется живая вода. А иногда - проступает контур черной бусинки в душе.  О бусинки! Взываю к вам!.. Как мало я вас встречал и с каким трудом мне давалась каждая встреча с вами! чей же ветер уносил ваши влажные следы с моей шеи, оставляя мне облегчение и загадки? Вас можно подсчитать на ногтях одной руки. а вы даже боитесь спросить у меня "который час?".

И мне ведь действительно не хотелось доставлять вам неудобство, неприязнь или боль, но так получалось. Это какая-то немыслемая сила пододеяльника. при малейшем волнении - залезть под него и ничего не слышать. ничего не видеть. ничего не красить и никого не закидывать на ветви жирафа
 Скользкий пол и вертикальный потолок. Что может быть гениальней? Только вот горшки с цветами- лопаются. Это значит им мало места. Мало места для.

Надо же, муха! Ты смотри, полежала на солнышке и ожила. Мы с мухой все познали сполна. А один раз она закружилась в радуге иголок моих конвульсий. С тех пор она сама не своя.
Туман.
Туман каждое утро, каждый день и под туман я засыпаю. Как бы продрать глаза?
Кто бы мне написал?
Но ты не рискнешь.
Ведь:
если я не позвонил вам первым - не смейте звонить мне.
если я не смотрю ваши фотографии - забудьте про мои.
если я не хожу к вам в гости - не думайте приходить ко мне на чай.
даже если вы будете у порога моего дома и в окне вы увидите чьи-то ноги с моими тапочками - не смейте заходить.
не вздумайте стучать мне в дверь - мои руки так заняты, что я не смогу вам открыть.
если вы думаете обо мне - то думайте чтобы забыть. мысль слишком драгоценна.
не вздумайте писать мне, пока я не напишу первым, а я не рискну этого сделать.
не вздумайте звонить мне.
даже если мой жж не будет обновляться месяцами.
не надо.

А еще у меня три пера. Их подарили мне пролетающие птицы по дороге на юг. Кому бы их?

осень тонет в моих ногах. Я утрамбовываю листья ей в рот подошвами.

и детские души. И глаза, так взросло с грустью смотрящие на мир.

и глобальная стеснительность, и доброта, и неприязнь...

На Земле есть места, над которыми живут облака, именно поэтому их не замечает Бог...

а еще были краски на руках и на ватмане, была "корова", было игнорирование, был внутрений крик "заметьте меня!", были обиды и радость, была громко включенная музыка, были цветные мелки на асфальте и наркоманы, алкоголики, повешенные люди и запах алкоголя...

и проблемы наши кажутся такими мелкими на фоне их...

а еще из головы не выходит Богдан,  робко вышедший нас провожать, его еще несмелая рука и его силуэт, уходящий обратно...

и ком в горле.

но я вернусь.

P.S. Наверное у меня на лбу написано "стихи читать здесь". ведь никак по иному не обьяснить, что малознакомые дамы начинают читать мне стихи.
 Хорошо, когда в жизни есть место для стихов с чьих-то губ.

Это очень просто:

перечеркнуть чью-то осень, напиться до беспамятства, вычеркнут год из жизни росчерком пера в блокноте, позавидовать облакам - ведь им есть с кем идти, их ведет ветер.  Выпить пакет сока, совком исчерпать вдохновение знакомого художника, написать на обоях "ЗВЕЗД*С*НЕБА*НЕ*СРЫВАТЬ", да и просто психоделически насрать на соседей сверху, соседей снизу, соседей сбоку и передать привет птице по диагонали. Как просто снова напиться. Читать взахлеб стихи, красить чашечки, выносить грязные носки из подъезда, на тремпель повесить свое вдохновение...стоп! опять же! СВОЕ_ВДОХНОВЕНИЕ. ха! Как просто идти по желтым листьям и слышать их стон.

Это очень сложно:

выходить по утрам на осеннею улицу под дразнящее солнце.

- Ты видишь Осень?

- Нет.

- И я нет. Кажется это не она. Может быть ее взяли в плен?

- Нет, не может быть, ее ведь не потрогать.

- А один потрогал.

- И как?

- Он теперь с облаками в голове.

- А-а-а...ну, ничего хорошего. Во-о-о, сейчас нам дадут покушать, хлебные крошки салтовского хлебзавода! Полетели, пока битые воры не начали думать.

 - Агасики.

Мой подоконник теперь грустит.

Размноженное время дает единичное и целое понятия абстракции как целочисленного метода пространственной шизофрении. Шизофрении, поглощающей массы, масса- как множество предметов, существо, сознаний, а так же пожарных кранов и бетонных тараканов. Тараканы. Тараканьи бега. Желание быть первым. Желание быть. Быть в гонке, в процессе. Следовательно – желание быть в процессе, и не важно, что процесс за билетом в никуда.

Лечение искусством. Подергивание левого века, рефлексия руки держащей дрожащий карандаш. Катахреза слов. Архаичность всего бытия, человеческий поток эйфорийной депрессии, хождения по стеклу, размазывания идей по чужим потолкам.

Завидую тем, у кого есть талант. Талант – тяга. Талант – возможность самовыражаться через твои собственные, личностные знаки, значения, выражения.

Развернутый ответ. Ответ доступный, следовательно общественный. Общественность – стадо, мнения общества – перпендикулярно правильному , истинно верному и единственно правильному.

Начала начал. Метафизика общего как личностного. Ничего личного, что бы скрывало общественное. Режет метелицу проезжающая машина, как тля рвет чью-то лиственную мечту.

Радуйтесь, улыбайтесь, любите. Смысл ничего не стоит, самое ценное – способность мыслить. Результатирующая каталогизация сущего предоставляет лишь мнемонику преждевременно увиденного, но не сделанного. Поступки – ничто. Горячая голова, холодные ноги. Неверно. Наоборот.

Не спешите спешить.

Не надо успевать.

Числа.

трезвые птицы смотрят кино про шурупы. идиллия. рефлекторное искусство. ар-брют. прелестно! кошачий гвоздь в замкнутом тостере. не верю.

...мой воздушный шарик вырвался из пальцев.

Коpоткая спичка - сyдьба возвpащаться на Родинy

     По пеpвомy снегy, по pыжей кpови на тpопе.
     Жpать хвою пpошлогоднюю гоpькyю, гоpькyю, гоpькyю.
     Hа сбитый затылками лед насыпать золотые пески

        Святые пyстые места - зто в небо с моста,
        Это давка на тpанспоpт, по гоpло забитый тоской.
        Изначальный конец,
        Голова не пpолазит в стакан.

     А в восемь yтpа кpовь из пальца - анализ для гpаждан.
     Осевшая гpязь, допyстимый пpоцент для pабот.

     Сыpой "Беломоp", елки-палки, дыpявые валенки,
     Hожи в голенищах и мелочь звенит, звенит, звенит.

         А слепой y окна сочиняет небесный мотив.
         Счастливый слепой yчит птичкy под скpипочкy петь.
         Узаконенный воp,
         Попpоси - он ключи оставляет в залог.

     Ангедония - диагноз отсyтствия pадости.
     Антивоенная аpмия, антипожаpный огонь.
     Сатанеющий тpетьеклассник во взpослой пилотке со звездочкой
     Повесил щенка - подpастает надежный солдат.

         А слабо пеpеставить местами забвенье и боль?
         Слабо до yтpа заблyдиться в лесy и заснyть?
         Забинтованный кайф,
         Заболоченный микpоpайон.

     Рассыпать живые цветы по холодномy кафелю.
     Убили меня - значит надо выдyмывать месть.
     Истоpия любит геpоев, истоpия ждет тебя.
     За каждым yглом с веpным сpедством от всех неyдач.

         Как бы так за столом пpи свечах pассказать пpо любовь.
         Как бы взять так и вспомнить, что нyжно пpощенья пpосить.
         Пpавославная пыль,
         Оpиентиpы на свет - соляные столбы.

     Жpать хвою пpошлогоднюю гоpькyю, гоpькyю, гоpькyю...
     Ангедония.

                                                                                                                                                           Янка Дягилева

Самотність

Самотність на колір біла,
Така, як стіни палати.
Ти чуєш, як плачуть крила
У птаха, що вмів літати?...

Самотність на колір сіра,
Така, як очі асфальту.
Ти бачиш: зривають пір’я
Із птаха, що вмів літати?..

Самотність на колір чорна.
І в ній наче у домовині...
І що тепер стало з птахом,
Що очі мав як... у людини?..

Самотність – вона прозора
І ти вже на дні плящини.
Ти бачиш нитки узору
Душі, що у людини...

                                 Анаірда Кашеф

Осень идет вразрез с привычным асфальтом. Время высовывает голову из окна и кричит -"пора!" а что пора - никто не понимает. Глупое время. Пятки сиреневых крыш пытаются улыбнуться в ответ обезумевшей от рифмы моей постели. Акварель города по утрам растекается по по-моему окну, не давая проходить солнечным лучам. В доме все темнее и темнее, Осень за окном играет блюз, а я курю одиночество и пытаюсь найти выход из этой ловушки. Избитый поэтами каштановый плед лежит на полу, а я - на нем, в украденной шляпе. Я мечтаю о первом снеге, который будет бродить за окнами, но не знаю, смогу ли увидеть его сквозь эту акварель. Руки-пальцы деревьев щелкают кастаньетами в такт обезумевшему ветру, который забыл про все, танцуя с полуголыми листьями. Ему есть чем заняться.

В кафешке у моря- пусто. Осенью так бывает.

А птицы летают, летают, кричат мне на ухо то,что не надо бы знать, залезают в меня через рот, уши, нос, пробираются внуть  и раздирают мои легкие, говоря  "дышать легче, когда нечем". Ох, птицы! Глупые птицы! Ветер уносит стулья и зонты из моей головы, старый гарсон фонарь еще не одно десятилетие будет светить над желтыми листьями, выливая на асфальт гречневый мед....

Я нашел выход.

Истома ящерицей ползает в костях,
И сердце с трезвой головой не на ножах,
И не захватывает дух на скоростях,
Не холодеет кровь на виражах.

И не прихватывает горло от любви,
И нервы больше не в натяжку,- хочешь - рви,-
Повисли нервы, как веревки от белья,
И не волнует, кто кого,- он или я.

	На коне,- толкни - я с коня.
	Только "не", только "ни" у меня.

Не пью воды - чтоб стыли зубы - питьевой
И ни событий, ни людей не тороплю,
Мой лук валяется со сгнившей тетивой,
Все стрелы сломаны - я ими печь топлю.

Не напрягаюсь, не стремлюсь, а как-то так...
Не вдохновляет даже самый факт атак.
Сорвиголов не принимаю и корю,
Про тех, кто в омут головой,- не говорю.

	На коне,- толкни - я с коня.
	Только "не", только "ни" у меня.

И не хочу ни выяснять, ни изменять
И ни вязать и ни развязывать узлы.
Углы тупые можно и не огибать,
Ведь после острых - это не углы.

Любая нежность душу не разбередит,
И не внушит никто, и не разубедит.
А так как чужды всякой всячины мозги,
То ни предчувствия не жмут, ни сапоги.

	На коне,- толкни - я с коня.
	Только "не", только "ни" у меня.

Не ноют раны, да и шрамы не болят -
На них наложены стерильные бинты!
И не волнуют, не свербят, не теребят
Ни мысли, ни вопросы, ни мечты.

Свободный ли, тугой ли пояс - мне-то что!
Я пули в лоб не удостоюсь - не за что.
Я весь прозрачный, как раскрытое окно,
Я неприметный, как льняное полотно.

	На коне,- толкни - я с коня.
	Только "не", только "ни" у меня.

Ни философский камень больше не ищу,
Ни корень жизни,- ведь уже нашли женьшень.
Не вдохновляюсь, не стремлюсь, не трепещу
И не надеюсь поразить мишень.

Устал бороться с притяжением земли -
Лежу,- так больше расстоянье до петли.
И сердце дергается, словно не во мне,-
Пора туда, где только "ни" и только "не".

	На коне,- толкни - я с коня.
	Только "не", только "ни" у меня.

                                                                                              В. Высоцкий