Та моя жизнь. Все эти дни…они так далеки сейчас. Порой мне кажется, что все это было слишком давно. Тогда я не знала человека по имени Тод. Может быть, звали тебя и не Тод, но ты представился мне именно так.
И тогда, мне казалось, что моя судьба вот-вот сделает мне сюрприз, который изменит всю мою жизнь. Что что-то изменится.
Обязательно изменится.
Я ведь так этого хотела. Мне казалось, что ничего в моей жизни не стоит внимания. Не стоит интереса со стороны.
Я читала много книг. Все они были рассказаны людьми, чья жизнь, так или иначе, была необыкновенна. Эти люди видели тысячи жизней и тысячи смертей, они имели представление о реальности, которая окружает все в действительности.
Я не могла и подумать, как трудно писать. Как трудно выражать реальности на бумаге. Как трудно и жестоко преодолевать себя ради каких то фраз, слов, словосочетаний, которые сливаются позже в повести о той, или иной истории, которую некому рассказать.
Это что-то вроде самопожертвования истине. Писатели - носители тайн, мелких отголосков человеческой души, тайных поступков и закрытых от глаз мыслей. Они собирают детали, жесты, особенности, и плетут из этого сюжеты. Честь и хвала им, великим войнам, стоящим на страже наших душ. Но, иногда писатели пишут о другом.
Иногда они берут то, что на самой поверхности. То, что и так, и без них всем давно ясно.
И я не любила таких писателей. Мне всегда казалось, что они поддельны. Как и их книги. Я не читала таких книг. Кому может быть интересно читать то, что уже давно написано и давно всеми сказано? Такие писатели думают, что изобрели что то, а чаще всего хотят такими казаться. Такие писатели– обманщики, или просто слепцы.
И я не понимала людей, читающих такие книги.
И, к тому же, я знала точно, что не хочу слепнуть.

В колонках играет - музыка в голове

пролог.

Завяжи мне глаза тканью. Я не хочу видеть, я хочу ощущать.
Заклей мне рот скотчем. Я не хочу говорить, я хочу слушать.
Посади меня на пол, сядь рядом.
Возьми мои руки в свои, что бы я никуда не могла дотянуться и...говори...говори.
Говори мне фразы, говори слова...
В голосе твоем, я - растворилась. Пусть звуки заполняют меня. Не хочу, не могу сейчас думать...
Я хочу внимать тебе.
Повторяй их снова и снова, ведь моих мыслей не хватает.
Нашептывай их, ведь везде тишина.
Она лучше всего передаст мне звуки. Каждое слово.
Я не упущу ни слога...только не умолкай..
Не говори громко. Говори тише.
Пусть голос твой скоро угаснет.
Пусть он скоро станет ненужным, ведь здесь и сейчас я могу слышать даже твои мысли...
Настолько здесь тихо.
Да. Теперь я, кажется, наконец начинаю понимать все до конца.
Видишь, как я дрожу? Здесь довольно холодно. Дрожь по коже. Холод проникает в меня, сплетаясь с тишиной.
Я всегда знала, что они с ней друзья.
Прямо как мы с тобой!
Мы тоже - всегда вместе.
Я уже не помню времени, когда я была без тебя.
Времени, когда я не знала тебя...
Что я делала все это время? От первого вздоха до последнего выдоха без тебя?
Была как будто жива. Но там, тогда, эта жизнь не была настоящей, я уверена.
Дни сливались друг с другом, года становились размытыми пятнами, будто акварель на стекле...
Та жизнь теперь для меня ничего не значит..
Важно лишь то, что теперь.
Важно то, что сейчас.
А сейчас - тишина. И голос. Твой.

БОЛЬНО

а если......а если я просто все не правильно поняла?

Невидимок не поняла совсем?

неужели этот человек прав?

я пожалуй не смогу этого пережить.

прежнать себя кругом виноватой, поняв ошибки - возможно.  я так уже делала.

но...я не вижу ошибок..в упор не вижу.......

страшно.

страх поглощает  меня.

ААААААААААААААААААААААА

 

ЭТО НЕВОЗМОЖНО!!

Я НАШЛА ДЕЙЗИ СЕЙН-ПЕЙШЕНС!!!!!!!!!!!

ЕЩЕ ОДНУ!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Я ТАК СЧАСТЛИВА)))

НАДО ЖЕ....не одна я такая........неудачница без челюсти, у которой брата зовут Бренди Александр и он\она транс :D   хДД

 

 

В колонках играет - сакура
Настроение сейчас - голова, полная облаков

итак, я заболела.

фрр.

^{зато больше времени появляется :D}

Что было...
Что будет?...


Сидя на полу, обняв руками коленки в режущем со всех сторон одиночестве, обычно не замечаешь, как мимо тебя проходит то, что называют жизнью.
Твоей жизнью.
И кто еще три минуты назад кричал, срываясь на хриплый шепот, что никому не позволит эту жизнь забрать?
А сейчас отдаешь ее.... Всю, без остатков.
И чему?
Сидению на пыльном, выцветшем ковре, сомкнув руки вокруг коленей.
Ты уткнулась носом в свой страх. В свою безысходность. В свой яд, медленно проникающий тебе в мозг.
Разве не больно?
Нет....наверное, больше обидно, и от того уже потом и больно...
Что за дурацкий вечер? Ничего в нем нет, в этом тускло-воскресном вечере.
Нет..здесть есть ...только ты и твой мирок, сжавшийся сейчас до размера твоей головы, в которой какие-то все обрывки, осколки....
И ничего настоящего, стоящего.
Что же дальше с тобой делать?
Что же дальше с собой делать?

В колонках играет - что-то космическое
А снег все падал и падал. Он летел хлопьями, прорвавшись сквозь тучи. Он летел, кружась между фонарей и опускался талой пеленой на выцветшие улицы города N.
Снег летел и не знал, что едва коснувшись земли, к которой он так стремится, растает, оставив лишь капли, которые скоро замерзнут.
И утром, когда дети пойдут по улицам рано-рано в школу, и один из этих малышей своей крохотной ножкой растопчет вафельную пленку льда на лужи, куда упал тот снег.

Вот так и люди. Они ничем не отличаются от снега. Мы стремимся куда-то, спешим, бежим по встречной, спотыкаемся, иногда отдавая себе отчет, что эта гонка длинною в жизнь, никуда не приведет. И первого приза никто не получит, того самого, что только целой жизни стоит. И никто нас не остановит, пока мы бежим.
И в конце концов, мы останемся лишь серым пеплом на ладонях судьбы.
Но нам все равноооо...Нам плевааать.........
Пока мы бежим, мы слепы
Пока мы бежим, мы вроде как сильны.
И только развязка кажется нам непомерно далекой.
Да...наверное это и к лучшему....мы же пока не растаяли

Кукольно-манерна, полумертва и эксцентрически самопроизвольна.
Такой и дневник