слова что вырываются на стадии..вся жизнь.во всех чертах и письмах..вот лежит..где-то по ветру..в сердце..где-то здесь)
не услышать..не понять ее удаётся всем и вся....цитируют давясь гордостью..пишут бегая от радости услышанного..ведь слова имеют совсем иную разницу..в каждом возможен выбор.каждая рука способна поднять себя над пьедесталом"..но не каждый умеет почувствовать радость её вздоха..ритма её мыслей.наконец..то что хранит настоящее восприятие впервые услышанных слов..
только так..сколько не читать..сколько не пытаться победить себя в этих строках..останешься резким и критичным..весенним и нелепым дном в чей-то душе..именно в чей-то..всегда думаешь что чувства способны реально отстучать ритмы в другом сердце..тому кто глаза поднимает однажды..
к чему все эти мысли..для меня Цветаева не бог и не вымысел..не страсть и не отрадность духа..ее стихи безнадежные странники - кошельки что ждут своего участия в каждом ежедневном проявлении..это путь .. пусть так грубо..слова не умеют краше..
пусть будут зелеными..