я иду по сырой земле,
из моих следов вырастают цветы,
а ты их топчешь и плоть их рвёшь в клочья,
но когда попадается особенный, чем-то необычный цветок,
ты кладёшь его во внутренний нагрудный карман пиджака,
я иду, и не хочется оборачиваться, не хочется слушать,
как кричат цветы, когда умирают.

-

двести лет спустя я гляжу на путь, проделанный мной,
и в моём горле нет комка соли, хотя за мной - гектары растерзанных цветов.
но я слышу, как бьются сердца тех малюток, что тоскуют в твоём пиджаке,
а значит, я путь свой прошёл не зря.