Мысли вслух.

Я жалею только о том, что никогда не смогу побывать на живом выступлении Фредди Меркьюри. Больше мне жалеть не о чем.

Наперекор.

Бывает, сквозь густую пелену слякоти декабрських начал и пустых прогнозов на теплые дожди, внезапно дует ветер с северных краев, снежный занавес с собою захватив.
Никогда ничто нельзя предугадать.
Забыть можно. Не знать. Руки опустить. Или идти и жить наперекор. Прогнозам пустым.

Без заголовка

Меня пугают люди без дефектов, мне скучна фарфоровая красота. Я люблю людей с изъянами, особенно с внутренними, глубокими незаживающими рваными ранами. Они гораздо живее, их труднее приручить, легко потерять, ненароком обидев.Таких людей ценишь куда больше выросших в оранжерее. С ними не скучно. Они познали радость через настоящее горе.

[ Люблюнемогу ]

а вот когда вот любишь (ну так, чтобы хотелось сказать - "люблютебялюблюнемогу"), то ничего как раз говорить не хочется. и делать ничего не хочется. и никаких артефактов не надо. и даже фотографии в альбом ни одной не наклеиваешь, да и альбома-то не заведено в доме. и открыток не даришь, и подарки нежно подписываешь редко-редко.
а просто просыпаешься в 4.46 и лежишь, уткнувшись носом в затылок. и внутри - такая звенящая тишина. и сердце вот-вот екнет в последний раз и распадется на кусочки. ужасно хочется разбудить, но если разбудить, то кроме "люблюнемогу" сказать все равно ничего не получится. и ты просто лежишь и стараешься не дышать громко.
а к тебе поворачиваются и бормочут - "знаешькакятебялюблю?люблюнемогу.."
и засыпают
например, в 4.49 утра  (с)