счастья нет. Как такового. Мы его выдумали, нарисовали, описали, рассказали, разложили ,собрали, увидели во снах, предятавили, создали, зарифмовали, вылепили, накрасили, одели, а потом оболгали, обломали, высмеяли, растоптали, отреклись, плюнули и расцарапали...
А его нет. И никогда не было. Это плод нашего глупого, всегда юного и наивного сознания, желая дать объяснение тому, что необъяснимо.
Мы так много чувствуем. И всё это примитвно обобщаем "счастье". Фу. Это так низко. Неужели покупка новой машины и восторг в глазах пятилетнего ребёнка это одна нота? Можно разве сравнить желанную оценку и рассвет на поверхности Днепра в 4 утра из окна поезда? ЭТо же разные понятия... Глупые. Мы. Обобщаем. Идиоты. Услышать от самого строгого человека в твоей жизни слово похвалы или согреть друга зимой чаем на последние деньги. Почувствовать тепло сидящего рядом кота или дарить всю себя до последней капли любимому человеку. Услышать утром зимнее карканье ворон или обнять родителей. Словить на лету готовящуюся разбиться вдребезги вазу или сэкономить копейки на проезде...
Это не счастье. Это палитра.