Бывает такое состояние (оно закоренилось в современном обществе), когда просто устаёшь от печатных букв, мерцающих бесконечным потоком с монитора. Чёрные такие одинаковые (!) буквы. Не только устаёшь - от них просто-напросто воротит. И хочется чего-то нормального. И хочется живых глаз, живого прикосновения, живых флюидов, живых эмоций, живых букв. Прописных букв. Со своим почерком, со своим нажимом, со своим оттенком, со своим наклоном. Но живым. 

А так - воротит. Причём вся ситуация ужасна тем, что ты привык. По инерции включаешь кнопку, по инерции открываешь электронную почту, контакт, дневник... И как бы внутри всё бунтует, мол "менять надо чё-нить! отключить к чертям интернет!", да только кишка тонка. И радушься любому звонку, любой встрече. И лелеешь надежду, что кто-то напишет тебе письмо. Живое. С настоящим почерком. На настоящей бумаге. И перед тем, как открыть письмо, ты немного оттянешь момент - подержишь письмо в руках, рассмотришь его до малейшей детали, потом аккуратно откроешь, так же аккуратно развернёшь и проведёшь подушечками пальцев по бумаге. А ещё у писем настоящих есть свой запах. 

Да. А на почту не приходит письмо. 

И как-то вздрогнет мобильный, знакомая мелодия. И ты открываешь телефон. А там голос. Голос человека, который что-то от тебя хочет. Но в хорошем смысле. И каждая его интонация забирается внутрь тебя и прячется там, внутри. И ты говоришь: "Я так рада тебя слышать". 

А так - просто воротит. И жития никакого нет. И надежды там, в мониторе этом тоже никакой нет. И не будет. Хотя была.