Моя маленькая нежная девочка. Откуда ты взялась на мою голову?.. Я не звал тебя, я не хотел тебя, я не люблю тебя. Кто дал тебе право войти в мою жизнь? Кто дал тебе право спрашивать "Любишь?.."?!

Любишь?..
Провокация, опять провокация. Взгляд наматывает жилы, тянет дыбой, ломая кости, разрывая связки. Не смотри на меня, не задавай вопросов. Я не отвечу. Я выдержу эту пытку.
Любишь?..

вязкое месиво дней, мерзкая липкая жвачка минут и часов, переживать-пережёвывать, кому всё это нужно?! раньше была цель - выжить. выжить наперекор желанию не жить. выжить, чтобы месить ногами вязкое дерьмо?! чтобы молоть челюстями вонючие будни?! кто тебе мудаку сказал, что цели обязательно должны быть достигнуты?!

а внутри серый пепел. сгорело. ах, как полыхала, как жгло, заставляло выть-рыдать, голосить-умолять - господи, когда же это кончится! а вот - кончилось. кончилось и осело пеплом. серый пепел в пустоте. поджог бы заново! поджог бы! чтобы снова боль. чтобы хоть что-то чувствовать. поджог бы... да нечему больше гореть. пустота в сером пепле.

старый, ощерившийся битыми окнами дом. зассанные подъезды, заблёванный лифт. каждый проходящий счёл своим долгом нагадить, насрать, сломать... ссуки-вандалы!.. это же МОЯ ЖИЗНЬ!!!

какое счастье, что я не сохранял логи. какое счастье, что я поудалял письма. хоть что-то в этой жизни я сделал правильно.

Это временная слабость. И временное затишье. Когда ты в вечном поиске - нужна и передышка. Пусть ты не хотел её, пусть тебе её навязали, и ты завидуешь тому, кто не берёт передышек, кто движется и движется вперёд. Повторяй свою блядскую мантру - всё к лучшему, всё для чего-то. Жуй свою бесконечную жвачку - всё для чего-то, всё к лучшему. Может когда-нибудь ты уверуешь...

а потом я расставлю новые сети... я - мерзкое паучье отродье. я растяну своё липкое ловушечье от и до. и ты обязательно попадёшься - я же профи, я отточил своё мастерство до ювелирной точности, до стремления в бесконечность. и я выпью тебя. высосу в ноль. а потом уже решу - кто из нас стал жертвой...

переболеть, перетерпеть, перегнить. разодрать себя на сотню нервных окончаний, загасить о каждый нерв окурок - и собрать заново. бес-чувственного, без-ликого, без. пустого. спиваться всё больше по привычке. писать всё больше ни о чём. пялиться внутренней пустотой в пустоту внешнюю. прозябать...

когда в пьяном угаре я бредил тобой, когда непослушными пальцами пытался закурить пятнадцатую сигарету, когда извергался тут болью и отчаянием - я был счастлив! ччёрт, я был несчастен, раздавлен, растерзан - и тысячу раз счастлив! я только сейчас это понял. только теперь... когда у меня кончились слова...

стучаться в двери, зная, что тебе никогда не откроют - истинное удовольствие для истинного извращенца. заглядывать в глаза, чтобы увидеть там своё отражение, помноженное на вселенское равнодушие - лакомый кусочек изголодавшегося не-собой мазохиста. когда мы встретимся, я буду пускать тебе в зрачки сигаретный дым. я такой. мне похуй.

для тебя ли, от тебя ли, но нет слов. та, другая, заставляла кричать и выплёскиваться. ты заставляешь тупо молчать. знаешь, я начинаю скучать по себе загнанному в угол, застерзанному и раздавленному, но злому. с тобой я превращаюсь в планктон.

я упустил момент, когда надо было сказать stop... самоуверенный мудак... сколько же можно наступать на эти ёбаные грабли?!

ловили полночь. ругали провалы во времени. бесконечный-питер-фм. смеялись. хохотали, блестели глазами, улыбками в полумраке. бесконечные скобочки-скобочки-смайлы. хвастались-делились-ждали-ждали-говорили. бесконечные слова-скобочки-смайлы-слова. эмоции. и - пустота. сам виноват.
прости мне этот пьяный бред. я попрощался сейчас с тобой.
"навеки твой поклонник..."

и ведь ни одна ссука не поверит, что не ебля тупая нужна мужику... а возможность каждый вечер вдыхать запах родных волос...

Ты упрёшься в невидимую стену. Я не пущу тебя дальше, туда, куда ты так непреклонно стремишься. Там рубцы. Я не буду объяснять тебе, кто их оставил - я знаю, ты всё поймёшь неверно. Я просто не пущу тебя дальше.

немеют руки. прирастают к клавишам. деревенеют. забыли руки тепло ладоней. забыли светль волос. врастаю в виртуальный мир. руками. душой.

медленно спиваясь в густых тоской вечерах, я задавал-твердил себе один вопрос - кто придумал этот пиздоблядский квест с названием "Жизнь"?! есть я. и был я. что я сделал не так, куда свернул не там в этих ебучих лабиринтах... был я. и стал я. и не вернуться. не крикнуть малодушно - нет! это теперь совсем не я! я остался где-то за поворотом, сейчас я развернусь, догоню себя и сделаю всё правильно! страшно не врать себе, очень страшно. страшная правда в том, что я заблудился, блядь, и не знаю, куда мне теперь идти...