Эх бессонница,кто тебя выдумал,знать из бойких мыслей могла родиться ты ...которые никак не "угомонятся".Вот и стою у окна,смотрю на ночной фонарь окутанный паутинкой.Он мерно покачивается,издает скрип.Толи скрип .толи крик .какой-нибудь ночной птички...не разобрать...Следующий день безвозвратно загублен...снова без сна,а время уходит.И уж совсем кстати вспоминаются стихи Ф.Г.Лорки,такие чудные.Вот они:
1
В окно постучала полночь,
и стук её был беззвучен.
На смуглой руке блестели
браслеты речных излучин.
Рекою душа играла
под синей ночною кровлей.
А время на циферблатах
уже истекало кровью.
2
Открою ли окна.
вгляжусь в очертанья-
и лезвие бритвы скользнет по гортани.
С его гильотины
покатятся разом
слепые надежды
обрубком безглазым.
И миг остановится.
горький.как цедра,
над креповой кистью
расцветшего ветра.
Испанская поезия вообще школа страстей.Особенно луна источник вдохновения...