Полгода? Год? Без рифмы, без стихов.
Молчанье. Мысли. И опять вопросы.
Как будто нехватало снов и слов,
И точки превращались в переносы.

Читаю строчки задом наперед,
Как будто что-то в них мое скрывается.
А разум все никак не разберет:
То восхищаюсь, то опять не нравится.

Быть может, это - пройденный этап?
И все случилось так по Божьей Воле?
И если мир иным теперь объят,
То нечего соваться мне тем более?

И все-таки в безмолвии души
Как будто что-то есть мое нетленное,
И шепчет голос вновь: "Пиши! Пиши!
И красотой питай саму Вселенную..."

Сегодня