Приходил сегодня ко мне в гости старый недобрый друг. Пил вино, читал Заболоцкого с выражением, рассуждал о высоком. Капризничал, как маленький, требуя к себе повышенного внимания. Сетовал на непонимание со стороны окружающих. В очередной раз обмусоливал идею о нас духовных, и них – быдле. Восторженно слушал моё пение, уговаривал не зарывать талант… Умолял сказать, что я не такая злая и циничная как все. Пытался трогать за попу, несмело так…
Поэт одним словом.
А голова немытая, когти чёрные и носки воняют.
40 лет человеку. Вечный мальчик.
Вот скучна жизнь без таких людей, а с ними – нелегка.
Какой редкий дар – гармоничность во всём… Без разделения телесного и духовного. Зрелость, в сочетании с непосредственностью. Острый ум без высокомерия. Чувство собственного достоинства с конформностью.
Эх – где ты, мечта моя голубая, – гармония?...