тик-так во тьме рифмуют часы,
мигают, играя вечерние окна,
а кто-то на небе, как струны...
и с дрожью по ним пробегая, поёт.
мелодия в осени чётко живёт.
и свет-треугольник,
как лоскут иного,
так манит меж старых домов,
ха, фонаря простого...
а где-то в окне вдруг мигнёт огонёк,
и дом как камин, а в нём уголёк,
зовущий прохожих, поверивших в свет,
которого, правда, почти уже нет.