Утро было холодным и серым, таким же, как и много дней подряд... Я шла по мосту над строящимся тонелем на Соколе. Руки мерзли, поэтому пришлось запихнуть их поглубже в карманы. Простуда сжала горло и пробегала дрожью вместе с ветром, заставлявшим ежиться и поднимать воротник кофты все выше. На душе было погано и тошно. Наверно, если бы душу можно было видеть, то она была бы одинакового цвета с небом - грязновато-серого, тусклого. Чуть пониже души, где-то в желудке, было также противно. Сказывались таблетки от горла, которых я наглоталась перед тем, как ехать в колледж, и которые, между прочим, мне так и не помогли.

Стоя на переходе, обозначенном зеброй, которая так похожа на нашу столь никчемную порой жизнь, я мечтала только о том, чтобы одеть большую теплую кофту, шерстяные носки и, укутавшись в одеяло, сидеть с кружкой горячего чая, тупо уставившись в одну точку, ни о чем не думая.