История любви у всех бывает разной

бывает пылкая, бывает грустной, бывает и несчастной

бывает так ,что чувство через мозг пролезть не могут от сомнений,

что уберег все что нажил ,то и получишь без сомнений

я повествуя только о своем ,что в жизни много разного

и в нем мы усмотреть должны все краски бытия и быта,

чтоб не остаться у разбитого корыта

нам жизнь всегда подарит шанс кого любить,

кого нам ненавидеть дружно, 

и главное поверьте мне не спутать реверанс, 

чтобы не кланяться тому кому не нужно, 

любить и быть любимым -это счастье

вы берегите от простых ненастий ,

и взяв бразды любви совместно жадно в руки

не отпускайте никогда даже живя в разлуке

нам жизнь подарит много испытаний

подарит море счастья и не простых скитаний

так помните - храните ваши чувства ,

чтоб не остаться одиноким в час безумства

безрассудства желаю счастья

всем кто любит и любим 

ведь жизнь без красок делает безликим

и мир, и жизнь ,и радость ,и любовь ,

любите чтобы вас любили вновь!!!

История любви у всех бывает разной-Омар Хайям

 

Иду на Человек с головою песьей,

иду на Зверь с человечьей спесью,

иду на Вор с соловьиной песнью.

 

«Иду на Вы» — этот клик опробовали 
все от Святослава до Роберта. 
Иные битвы — иные опыты.

 

Но я иду, темнотой изрезан,

чтобы услышать из темноты

пропащий отзыв из чащи леса:

«Иду на Ты!» 

Мы все родились искать ответа, 
«на ты» нам — чаща, «на ты» — цветы. 
«Иду на Bbl» — это щит поэта,

а смысл поэта — идти «на ты»!

 

Иду на Ты, человече дивный,

в снегу целую твои следы.

неразумеющие, идите вы...

Иду на ТЫ!

 

 

А мир творится и творится,
И день, готовый испариться,
Добавил ветра и огня.
И вот уж залетела птица
В пределы будущего дня.

И не кончается творенье,
Как не кончается паренье
Полетом одержимых птиц,
И что ни утро — озаренье
Подъятых к небу светлых лиц.

 

 Мой день склонился над печалью суеты,
Обидно пролетевших дней.
Так низко надо мной склонилась ты !
Тебе еще больней...

Давай в  привязанности двух сердец  
Растить влюбленные цветы.
Вдруг,улыбнется сердце наконец,
И не напрасно наклонилась ты...

Сара Брайтман -Нежность

 

Где же ты, мечта? 
Где же ты моя, мечта? 
Я вдаль гляжу с надеждой, 
И летит ко мне 
В зыбкой тишине нежный звук. 
То ли это смех? 
Нет. 
То ли это плач? 
Нет. 
Это ты, любовь. 

Чьё-то сердце ждет, 
Чей-то взор горит, 
Если б можно было слово 
Драгоценное всем сказать, 
И душу распахнуть навстречу. 
Благостным лучам? 
Нет. 
Грозам и ветрам? 
Нет. 
Дружеским рукам? 
Нет. 
Лишь одной любви. 

 

Где же ты, мечта? 
Где же ты, мечта? 
Слышу я… 
То ли это смех, смех? 
То ли это плач, плач? 
Это ты, любовь 

Моя душа, 
Согрей её в ладонях, успокой. 
Верю я в тебя? 
Да 
Верю я в мечту? 
Да 
Верю я в любовь? 
Да, 
Верю я в любовь. 

Да, она придет, любовь...

І все на світі треба пережити,

 

І кожен фініш – це, по суті, старт,

 

І наперед не треба ворожити,

 

І за минулим плакати не варт.

 

 

Тож веселімось, людоньки, на людях,

 

Хай меле млин свою одвічну дерть.

 

Застряло серце, мов осколок в грудях,

 

Нічого, все це вилікує смерть.

 

 

Хай буде все небачене побачено,

 

Хай буде все пробачене пробачено,

 

Хай буде вік прожито, як належить,

 

На жаль, від нас нічого не залежить...

 

 

А треба жити. Якось треба жити.

 

Це зветься досвід, витримка і гарт.

 

І наперед не треба ворожити,

 

І за минулим плакати не варт.

 

 

Отак як є. А може бути й гірше,

 

А може бути зовсім, зовсім зле.

 

А поки розум од біди не згірк ще, –

 

Не будь рабом і смійся як Рабле!

 

 

Тож веселімось, людоньки, на людях,

 

Хай меле млин свою одвічну дерть.

 

Застряло серце, мов осколок в грудях,

 

Нічого, все це вилікує смерть.

 

 

Хай буде все небачене побачено,

 

Хай буде все пробачене пробачено.

 

Єдине, що від нас іще залежить, –

 

Принаймні вік прожити як належить.

 

Прощать и каяться учусь,

 

И не легко это дается,

 

Нередко томит сердце грусть,

 

Коль в нем обида остается.

 

 

 

Еще больней, когда вина,

 

Как тяжкий камень душу давит,

 

Но учат Господа слова:

 

«Прощающего Бог прощает».

 

 

 

Прощать и каяться учусь...

 

 

Красива осінь вишиває клени 

Червоним, жовтим, срібним, золотим. 

А листя просить: – Виший нас зеленим! 

Ми ще побудем, ще не облетим.

 

А листя просить: – Дай нам тої втіхи! 

Сади прекрасні, роси – як вино. 

Ворони п'ють надкльовані горіхи. 

А що їм, чорним? Чорним все одно.

 

Самі на себе дивляться ліси,

розгублені од власної краси.

 

Немов пройшов незримий Левітан

то там торкнув їх пензликом, то там.

Осінній вітер одгуляв, затих.

Стоїть берізонька — як в іскрах золотих.

Старі дуби, спасибі вам за осінь,

За відлітання радості і птиць.

Ще, певно, я затуркана не зовсім,

Що чую шурхіт княжих багряниць

 

 

На что похожа «золотая осень»?
На мудрую и многую любовь.
Мы просини меж облачности просим –
Прозрения – чтоб осенило вновь!..

Вся красота – в полёте листопада
Не зелени одной – семи цветов
Палитры из разрытого здесь клада
Из самоцветов задушевных слов…

Есть внятный шёпот осени неспешной
В косом луче нахмуренного дня
Летучей жизни – то святой, то грешной –
В который раз пленившей тут меня!

 

Есть дождь косой, голубизны прорывы,
Летящих птиц стремительная высь…
Пока мы здесь ещё, покуда живы –
Стихотвореньем, сердце, оживись!

Берёзы в косы желтизну вплетают,
Рябина – ягод бусины дарит…
Весёлый клён перчаток набросает –
Любой размер и цвет – мастеровит!

А Осень любит мудро и достойно.
Уносит ветер колокольный звон…
По золоту душа идёт спокойно
И Бог глядит со всех шести сторон.

Я увидел свой любимый сад
В моем вертиго,
В моем головокружении,
В моем пьяном тумане -
Он кружился и танцевал,
Как крутящееся колесо.
Я увидел себя, как источник существования
Я был там, с самого начала
И я был духом любви.

 

Теперь, я трезв.
Осталось только похмелье
Память и грусть.
Я стремлюсь к счастью,
Я прошу помощи,
Я жажду сострадания.
Моя любовь сказала:
Посмотри на меня и услышь меня
Потому что я здесь, только ради этого

 

Я твоя луна и твой лунный свет
Я твой цветочный сад
И твоя вода, тоже...
Я прошла весь этот путь
Желая тебя, 
Пришла босиком,
Без покрова.

 

Я хочу чтобы ты смеялся,
Чтобы прогнал все свои печали.
Я буду любить тебя,
Утешать тебя,
Вскармливать тебя.
О, сладкая горечь...
Я буду утешать и лечить тебя
Я принесу тебе розы
Я тоже была покрыта шипами.

Жизнь. Начинается с буквы, а заканчивается – точкой.

А между ними текст. О чем он и будет ли интересным, зависит только от тебя.

Нет. Жизнь - это канва, кусочек, отрезок, у которого есть и начало и конец.

И в течение жизни, изредка наносим стежки, а в остальное время - распускаем,

безвозвратно... ничего уже не будет.... там. 

И лишь единицы, способны на ней вышить рисунок...

Как любое творение, требует постоянного вложения души, работы над собой.  

Мне всегда кажется, что в прозе, возможно более глубоко раскрыться, чем при обычном общении... Потому как часто разговоры сводятся к чему-то нелепо-поверхностному. А куда-то глубже копнуть - не получается, или просто не знаешь как...

Тут можно "говорить" о действительно важном для тебя. Описывать как видишь те или иные ситуации. Можно указать направление не только взгляда, самой души.

Вещи которые меня волнуют, вот они - нужно лишь прочитать...
Вот она я - полностью раскрываюсь, не таясь и не оглядываясь. 
В прозе, можно не просто быть собой. 
А быть в продолжении. В течение собственной жизни. 

Читая, ты входишь в мою реку. Но вынесешь - только себя. 

без единого намека на религию и вероисповедание,

без единого даже умысла на этот намек....

 исключительно для хорошего настроения:):):)

 

 

 

 

Быть уникальным - 

Это не значит - быть другим. 

А лишь значит - 

Быть СОБОЙ! 

 

 

Волнуется, любит, болит...

Радуется, прощает, ждет...

Сердце...

Анна Герман-Осенняя песня

Спи мое дитя, Богородица у тя.

Бог тебя дал, да Христос нарождал.

Матушка Владычица пожаловала.

Истин-от Христос под окошечко принес.

Спи, спи, усни, глазки ангельски сомкни.

Глазки ангельские, да архангельские.

А на утро мы вдвоём солнышко встречать пойдем.

Колокольчики звонят, просыпаться всем велят.

Скоро милый подрастешь, ноженьками в храм пойдешь

и положишь у икон Богородице поклон.

Матерь Божья любит нас и в обиду не отдаст.

 

Здесь венчались мать с отцом и ты встанешь под венцом.

 

Подойдут твои года, сыновей люби всегда,

 

дочерей всегда жалей и душою не болей.

Вам это тоже знакомо, неправда ли? Осень часто и не любят за большое количество дождливых дней, когда все планы срываются из-за водяных потоков, которые льются с неба. Но вслушайтесь в этот ритм, в эту мелодию, и вы будете очарованы этой неподражаемой музыкой природы, которая успокаивает и убаюкивает…

Была ранняя осень. Осень в этом году вообще наступила на удивление рано, чем огорчила многих людей, которые ещё хотели хотя бы немножко прогреться под теплыми солнечными лучами… Но природа решила по-своему, и осень началась затяжными дождями…

Она осторожно переступала через лужи и сетовала на плохую погоду, возвращаясь с работы. Выговор от начальника, недоделанный отчет… Наверно это и повлияло на её настроение, так как в тот день дождь был неимоверно красив.

Из-за туч иногда проблескивало солнце, освещая уже чуть пожелтевшие листья, которые из-за порывов ветра падали и, словно кораблики, плавали в лужах. Но люди так редко замечают красоту природы…

Она крепко держала зонтик и уповала на него как на последнего защитника, так как дорога до дома была неблизкая, а денег на маршрутку не было. Утром случилась ещё одна неприятность: кто-то вытянул из кармана плаща кошелек, когда она добиралась на работу. Ещё и этот факт повлиял на её настроение. В общем, это был явно неудачный день. По крайней мере, так думала она.

Но иногда в жизни случаются крутые повороты и неожиданности, которые меняют саму жизнь и делают совсем другой, а дождь как будто смывает с неё все плохое и неприятное, что было до этого, поэтому не стоит от него прятаться в квартирах… В каждой капле отражение всего мира, такого интересного и неповторимого…

Так вот, она изо всей силы держала зонтик, но вдруг обрушился сильный порыв ветра, подхватил его, несколько секунд прокружив в воздухе, и понес просто на проезжую часть в гущу автомобилей. Она рванулась за ним, но авто не давали ей угнаться за зонтиком, который был уже на противоположной стороне дороги.

Переждав поток машин, она поспешила перейти дорогу, но за это время окончательно измокла. И вдруг она увидела какого-то человека, который шел к ней с её зонтиком. Он улыбнулся, вручая пропажу и заботливо спросил, сильно ли она намокла, хотя, впрочем, по её одежде все было прекрасно видно и так.

Он предложил зайти в ближайшее кафе, чтобы согреться и просохнуть. Это был довольно симпатичный молодой человек с большими серыми глазами, которые так гармонировали с дождливой погодой.

Сидя за чашечкой чая, они разговаривали о жизни, об интересах и,конечно же, о дожде. Теперь она, наконец, заметила, что он не такой уж и мрачный. Горячий кофе, обаятельный собеседник, уютное кафе, а вместо музыки мелодия дождя за окном…

Так незаметно пролетели несколько часов. Этот симпатичный уже знакомый незнакомец провел её до дома, неся этот злополучный (или же все-таки счастливый?) зонтик, а на прощание сказал: «Королева дождя, выходи завтра гулять». Отказаться она не могла…

Дождь совсем преобразился… Они одновременно глянули на небо и увидели такую неожиданную в осеннее время радугу, которая переливалась яркими красками и как будто говорила, что и в их жизни теперь все будет так же чудесно.

После этой встречи они гуляют вместе без зонта, держась за руки и перепрыгивая через лужи, радуясь каждому порыву ветра и каждой капле, которая помогла им встретиться.

Мелодия дождя или история о зонтике

Помню, бабушка, бывало, 
в детстве сказку мне шептала 
про ларёк цветных оказий, 
где берут в уплату грошики фантазий. 

Днём и ночью в том ларёчке 
светят чудо — огонёчки. 
В них не счесть цветных оказий, 
уплатите только грошики фантазий. 

Если кто-то очень хочет, 
он без слов волшебных, тотчас, 
может птицей наяву 
взмыть на крыльях в синеву, 
сине море он взволнует, 
волны ветром зарифмует, 
может плыть к морям прозрачным 
и светить огнём маячным, 
может блики солнца вставить 
в звоны сельских колоколен, 
чтоб летел их медный голос 
по-белу свету чист и волен. 

Верю старой сказке этой, 
знаю, есть ларёчек где-то. 
Но проходят люди мимо, 
Растеряли, видно, грошики фантазий.  

ДАЛЕЕ...