Я снова делаю глоток ароматного, крепкого кофе, а во рту тает маленький кусочек горького, темного шоколада, моего любимого.
Снова. Вместо сна.
Я не сплю, но падаю в этот терпкий сон, где опять будешь ты. Ведь ты которую ночь уже снишься мне, Милый, - губы кривятся в усмешке. - Интересно, а я тебе снюсь? Вряд ли, ведь ты вообще редко видишь сны, тебе некогда.
А может ты и сам сон? Сон, так удачно наложенный на реальность, наверное, даже не мною и далеко не сейчас, хотя сути это не меняет. Быть может, быть может...
Кофе обжигает горло, возвращая способность говорить, больным, сорванным связкам, только смысла в ней нет.
Смысла нет ни кричать, ни молить, ни стонать. Зачем терять свою гордость, ведь она почти единственное, что у меня осталось, - глаза улыбаются, но улыбаются очень холодно. - Возможно, кто-то бы стал ее проклинать, но я же наоборот благословляю. Без нее бы я наделала слишком много глупостей, пусть нелепых и милых, но гарантированно не закончившихся бы ничем хорошим, не так ли, Милый?
В этом я не ошибаюсь.
Что ж, теперь осталась самая малость - заставить делать глупости других. За меня.
Смех.