Скелет. 

В принципе, каждый знает, что у всех людей есть скелет. Это логично, я думаю. И все с этим знанием живут, нормально живут, не часто о нем и вспоминают, прямо скажем. Восприятие его как данности. Это нормально. 

А вот иногда глюкнет. Часа три ночи, ты лежишь в кровати, ощупываешь дрожащими пальцами скулы, заросшие мясом провалы глазниц, пытаешься ощутить шероховатости затылочной кости... И понимаешь - в голове у тебя череп! Не просто понимаешь, как ты делал это раньше, а именно ПОНИМАЕШЬ! И не можешь уже принять это!

Череп, мать его! У тебя в голове череп! Кучка не самых приятных на вид костей! И руки, которые касаются твоего лица - это тоже кости! Кости, покрытые неприятным без кожи мясом! Как так?! Как вообще это может быть?

Ну, другие ладно: есть у них скелет и Эру с ними, но ты! У тебя-то как он может быть?

Представить себя изнутри и продолжить воспринимать себя также, как и прежде? Сложновато....

Креационист: Почему вашу теорию преподают в школах, а нашу нет?
Ученый: Ну вот давайте я объясню, что у нас за теория. Мы считаем, что вселенная существует уже шестнадцать миллиардов лет, земля образовалась 4,6 млрд лет назад, изначально на ней не было жизни, но появились аминокислоты, они распространились по океану, росли и распространялись, потом они образовали одноклеточные организмы, и наиболее приспособившиеся одноклеточные организмы породили многоклеточные организмы, и многоклеточные организмы приспосабливались к меняющимся природным условиям, росли и вот, наконец, мы тут разговариваем. А что у вас за теория?
Креационист: ЭТО СДЕЛАЛ ВОЛШЕБНИК.
Ученый: Но это же не наука.
Креационист: Жалко.

Проходят годы.

Креационист: Мы усовершенствовали нашу теорию, и теперь она строго научна. Мы считаем, что вселенная существует уже шестнадцать миллиардов лет, земля образовалась 4,6 млрд лет назад, изначально на ней не было жизни, но появились аминокислоты, они распространились по океану, росли и распространялись, потом они образовали одноклеточные организмы, и наиболее приспособившиеся одноклеточные организмы породили многоклеточные организмы, и многоклеточные организмы приспосабливались к меняющимся природным условиям, росли и вот, наконец, мы тут разговариваем.
Ученый: Но это же наша теория.
Креационист: Но! За этим всем стоит некая сила.
Ученый: Какая сила?
Креационист: ЭТО СДЕЛАЛ ВОЛШЕБНИК.

Дорогой, мать его, дневник!

Во первых строках сего сообщения хочу сказать:

28-й ты автобус, долбанная, блин, каракатица!!! Гори в аду!!! Чтоб у тебя шины полопались, чтоб тебе век с отоплением летом ездить, чтоб у тебя фары потрескались, чтоб тебе колеса от трамвая поставили, чтоб у тебя дворники в дождь отказали, чтоб тебе тормозной жидкости по водительскому сиденью разлили, чтоб у тебя все шасси перекрутились, чтоб у тебя движок взорвался фейерверком, чтоб у тебя трансмиссия вместо колес к водительской голове была подсоединена, чтоб у тебя повеска развесилась, чтоб у тебя руль знаком бесконечности закрутился, чтоб тебе сигналка музыку из Дома-2 напикивала, чтоб твой радиатор обогревателем стал, чтоб поршни твоего КШМ крутились в произвольной последовательности!!!

Отдельное спасибо уважаемому водителю 28-го, который уже несколько раз уезжает на 15 минут раньше времени, положенного ему по расписанию. 

И прямо вытекающее из предыдущего:

Крик души номер два. 

Дорогой гений, придумавший, реализовавший и введший в моду каблуки, чтоб тебя через коромысло раскудрило, трижды перевернуло, проинтегрировало и пролапиталило, ангидрид твою селитра перекись водорода!

Переться целых многокилометров по долботрассе с долбокочками, долбокамнями и прочей долбошнягой на дофигасантиметровых шпильках - это еще один пунктик, который хочется пожелать товарищу водителю 28-го автобуса.

Спасибо за внимание, пойду отмывать кровь с ног.

Пять часов утра мирно сменилось пятью часами долбанного вечера.

С добрым, блин, утром. Втыкать ночами на бесконечность и бездарно прохрапывать бездарный день. А потом с осоловевшими глазами ползать по комнатам и убираться. А убирать тут много....

Блин, блин, трижды блин....

Спать хочу. Опять. Проснусь к полуночи.

Проклятые ирландские танцы, сломавшие мне процесс засыпания в пять часов... Засматривался на этих летающих людей еще часа четыре, пока соседи снова не врубили свою попсу. Терпеть ее не могу. Ничего, сегодня они включат попсу, завтра я таки достану хорошие колонки и дам им послушать Арконы. Пусть порадуются ребятки.

Не хочу готовить. Сварганю что-нибудь левое и быстрорастворимое...

Кофейку бы выпить...

И убраться, да...

- Они мясные. 

- Мясные? 

- Да. Они сделаны из мяса. 

- Из мяса?! 

- Ошибка исключена. Мы подобрали несколько экземпляров с разных частей планеты, доставили на борт нашего корабля-разведчика и как следует протестировали. Они полностью из мяса. 

- Но это невероятно! А как же радиосигналы? А послания к звездам? 

- Для общения они используют радиоволны, но сигналы посылают не сами. Сигналы исходят от машин. 

- Но кто строит эти машины? Вот с кем нужен контакт! 

- Они и строят. О чем я тебе и толкую. Мясо делает машины. 

- Что за чушь! Как может мясо изготовить машину? Ты хочешь, чтобы я поверил в мясо с памятью и чувствами? 

- Да ничего я не хочу. Просто рассказываю, что есть. Это - единственные разумные существа в целом секторе, и при этом состоят из мяса. 

- Может, они похожи на орфолеев? Ну знаешь, этот карбоновый интеллект, который в процессе развития проходит мясную фазу? 

- Да нет. Они рождаются мясом и умирают мясом. Мы изучали их в ходе нескольких жизненных циклов - которые у них, кстати, совсем коротенькие. Ты, вообще, представляешь, сколько живет мясо? 

- Ох, пощади меня... Ладно. Может, они все-таки не полностью мясные? Ну, помнишь, как эти... веддилеи. Мясная голова с электронно-плазменным мозгом внутри. 

- Да нет же! Сперва мы тоже так подумали. Раз у них голова из мяса. Но потом, как я и сказал, каждого протестировали. Сверху до низу. Везде сплошное мясо. Что снаружи, что внутри. 

- А как же мозг? 

- А, мозг есть, все в порядке. Но тоже из мяса. 

- Откуда же берутся мысли?! 

- Не понимаешь, да? Мысли производит мозг. Мясо. 

- Мысли у мяса? Ты хочешь, чтобы я поверил в разумное мясо?

- Да, черт возьми! Разумное мясо. Мясо с чувствами. С совестью. Мясо, которое видит сны. Все - сплошное мясо. Соображаешь? 

- О господи... Ты что, серьезно? 

- Абсолютно. Они на полном серьезе сделаны из мяса, и последние сто своих лет пытаются выйти на связь. 

- Чего же они хотят? 

- Для начала - поговорить... Потом, видимо, пошарить по Вселенной, выйти на ученых других миров и воровать у них идеи с данными. Все как всегда. 

- Значит, нам придется разговаривать с мясом? 

- В том-то и дело. Так они и твердят в посланиях: «Алло! Есть кто живой? Кто-нибудь дома?» - и прочую дребедень. 

- То есть, действительно разговаривают? При помощи слов, идей и концепций? 

- Еще как. Особенно с окружающим мясом... 

- Но ты же сказал, что они используют радио! 

- Да, но... Чем, по-твоему, они забивают эфир? Мясными звуками. Знаешь это плямканье, когда шлепают мясом по мясу? Вот так они перешлепываются друг с дружкой. И даже поют, пропуская сквозь мясо струйки сжатого воздуха. 

- С ума сойти. Поющее мясо! Это уж слишком... И что ты посоветуешь? 

- Официально или между нами? 

- И так, и эдак. 

- Официально нам полагается выйти на контакт, приветствовать их и открыть доступ к Полному реестру мыслящих существ и многосущностных разумов в этом секторе - без предубеждений, опасений и поблажек с нашей стороны. Но если между нами - я стер бы к чертовой матери все их данные и забыл о них навсегда. 

- Я надеялся, что ты это скажешь. 

- Мера, конечно, вынужденная. Но всему есть предел! Разве нам так уж хочется знакомиться с мясом? 

- Согласен на все сто! Ну, скажем мы им: «Привет, мясо! Как дела?» А дальше что? И сколько планет они уже заселили? 

- Только одну. Они могут путешествовать в специальных металлических контейнерах, но постоянно жить в пути не способны. Кроме того, будучи мясом, они могут передвигаться только в пространстве С. Это не дает им развить скорость света - а значит, вероятность выхода на контакт у них просто ничтожна. Точнее, бесконечна мала. 

- Выходит, нам лучше сделать вид, что во Вселенной никого нет? 

- Вот именно. 

- Жестоко... С другой стороны, ты прав: кому охота встречаться с мясом? А те, кого брали на борт для тестирования, - ты уверен, что они ничего не помнят? 

- Если кто и помнит - все равно его примут за психа. Мы проникли к ним в головы и разгладили мясо таким образом, чтобы они воспринимали нас как сновидения. 

- Сны у мяса... Подумать только - мы снимся мясу! 

- И тогда весь этот сектор на карте можно отметить как необитаемый. 

- Отлично! Полностью согласен. Как официально, так и между нами. Дело закрыто. Других нет? Что там еще забавного, на той стороне Галактики? 

- Да так... Одная робкая, но симпатичная водородная особь в созвездии Девятого класса, зона 445. Входила в контакт пару галактических циклов назад, теперь снова хочет дружить. 

- Ох. Похоже, никуда от них не денешься. 

- Да ладно тебе! Только представь, как неописуемо холодна была бы Вселенная, населяй мы ее в одиночку...

© Терри Биссон - ОНИ СДЕЛАНЫ ИЗ МЯСА
из сборника "Медведи добыли огонь и Другие истории"

Черти, черти, черти...

Бессонные тусклые черти, жужжащие над монитором, с противными белесыми рыльцами.

Перетекают по углам... смутные силуэты, что шепчутся на этой треклятой Земле. Круглая, плоская, на трех старых китах и давно уже мертвой черепахе. Только так. Шатается, не выдерживают подпорки. А океану под ней все равно.

Я вижу дождь. Я чувствую, как мелкие капли дождя прожирают во мне отверстия для червей, новые норы. Им не надо даже трудиться - все уже сделано до них. Да будет пир во время чумы! 

Луны не видно. Нет луны. Хочу выть на луну. Поднять морду и завыть, бросаться на стены, швыряться мебелью, биться в истерике, чтобы меня связали, успокоили дозой снотворного внутривенно и положили под деревянное небо, до которого так легко дотянуться руками.

Истерика!!!

Но я владею собой, просто устал.

Просто устал...

Устал ли? Гребаные сны! Не трогайте меня! Сегодня зрительный зал пуст, а посреди сцены лишь тухлый большой помидор. Зрителям не нравится спектакль, актеры уволены, режиссер повесился, суфлер задохнулся в своей будке, театр обветшал и зарос паутиной. 

Я схожу с чужого ума. Не знаю, сколько продержусь. С каждым разом все труднее и труднее. Я знал, что не стоит ничего делать. Или наоборот - стоило? Развиваются дополнительные корни. В небо. Хочу держаться. Пытаюсь держаться. 

Все хорошо. Все в порядке. Нет нового. Только былое. Былое, буду в былом, там понятно все. Новое -пугает настолько, чтобы в старом не жить. Спутано. Странно. Правильно.

Иногда нет контроля. Иногда есть все, иногда нет ничего, иногда есть только она. Или он. Или оно. Или они. Не те, что рядом, а те, что вместе. 

Помощи. Как найти помощь, если тебе не от чего помогать? Это не то, что требует помощи. За это сжигали на костре.

Буду дальше.

Надо быть дальше.

У меня еще много незавершенных здесь дел. Я не могу их бросить.

Нельзя бросать незавершенные дела. 

Надо доделать.

А вот потом уже успокоиться.

Прости же нелепицу бессмысленную, неопрятную,

Прости же ее немного смешную, занятную,

И звезды у рта, бессонно-задумчиво-томные,

И блеск ее глаз, что тревожно-арктическо-сонные.

То золото, что лежало когда-то перинами –

Алмазами скрашен поток ярких фраз и рубинами,

Блестевшее в пестроте лишних слов ее знание.

И ты говоришь, говоришь те слова, будто бы заклинание.

Ничтожно сомненье, распухли сосуды. Отчаянье.

Кричит и рыдает, не близко снегов белых чаянье.

Один. И забылся тот холмик прошедшей давно уже осени.

Тот день, где ее мирно все хоронили. И бросили.

Дурь от M.D.

Крылья ангела

Маленький ангел сидел на облачке, свесив ножки. Он наблюдал за городом, который казался ему муравейником. Вдруг в окне одного дома он увидел знакомое лицо. «Это ведь она», — подумал ангел и плавно начал спускаться вниз. Вот его маленькие ножки уже коснулись земли, он приоткрыл дверь подъезда и скользнул в маленькую щель. Поднялся на девятый этаж и оказался рядом с той самой дверью. Маленькой ручкой он дотронулся до звонка, и его пронзительный крик встревожил тишину.

— Кто там? — спросил когда-то знакомый голос.

— Это я, Ангел.

— Не знаю никакого Ангела. Вы, наверное, ошиблись квартирой!

— Да нет же, я не ошибся! Это же я, Ангел… открой, пожалуйста…

Дверь открылась, и Ангел увидел Её. Она была уже не та… Замученная, бледная, в старом халате…

— Неужели это ты? Что с тобой случилось?! — воскликнул Ангел.

— Мы знакомы? Я вас впервые вижу. Что вам нужно? Зачем вы здесь? — девушка смотрела на него тусклыми глазами и ничего не понимала.

— Ты ничего не помнишь?

— Нет. Я очень устала, и советую вам побыстрее убраться отсюда. Тем более скоро придёт мой муж. Я думаю, он будет не очень рад видеть в своём доме посторонних.

Она села за стол и повернулась спиной к Ангелу. Ангел подошёл к ней поближе и робко обнял её за плечи, прижался к её спине своим маленьким тельцем.

— Я сейчас тебе кое-что покажу, пообещай, что сразу же уйдёшь, — она сняла халат, и на её совершенном теле, на её персиковой спине, в районе лопаток, находились два ужасных шрама… — А теперь уходи…

В дверь позвонили и она вздрогнула. Поспешно встала со стула и побежала открывать дверь. Это был её муж.

— А это кто ещё? — недовольно буркнул он.

— Он уже уходит, — строго посмотрела на Ангела девушка.

— Я голоден, через 5 минут приду есть, — заявил муж.

Девушка поторопилась на кухню.

— Дверь вон там, — указал пальцем на дверь мужчина. — Убирайся!

В больших глазах Ангела сверкнули слёзы.

— Где Её Крылья? Куда ты девал Её крылья? У неё были огромные белые крылья. Зачем ты их отрезал? Ты же погубил Её! — захлёбывался в слезах Ангел.

— Понимаешь, мы любим друг друга… И соответственно спим вместе! А знаешь, как мешали этому крылья! Ей было неудобно лежать на спине, поэтому я их и отрезал! Теперь всё у нас в порядке! Мы счастливы!

Ангел уже вышел на улицу, где шёл мокрый снег.

— И всё-таки вы не любите друг друга! Она погибнет с тобой! — крикнул Ангел.

Мужчина выбежал на улицу, но Ангел был уже высоко.

— Почему? Почему ты так говоришь? — кричал мужчина, смотря в небеса.

— Потому что любви крылья никогда не мешают, — прошептал Ангел…

 Вот реальный вопрос на тесте по физике в NUI Maynooth (Kidare, Ireland). 

Ответ одного из студентов был настолько "глубоким", что профессор решил поделиться им в сети.

ВОПРОС: Как бы Вы описали Ад - как экзотермичную (отдает тепло), или как эндотермичную (абсорбирует тепло) систему?

Большинство студентов пытались описать Ад с помощью закона Бойля, типа газ при расширении охлаждается и температура при давлении падает. 
Один из студентов написал:

 
Сначала мы должны выяснить, как изменяется масса Ада с течением времени. Для этого нужно знать, сколько душ прибывает в Ад и сколько душ его покидает. Я считаю, что если душа попадает в Ад, покинуть она его не может. На вопрос, сколько душ прибывает в Ад, нам помогут ответить различные религии, существующие сегодня в мире. Большинство из этих религий утверждает, что души людей, не принадлежащих их церкви однозначно попадают в Ад. Поскольку человек не может принадлежать больше чем к одной религии, можно однозначно утверждать что ВСЕ души попадают в Ад. Приняв во внимание индексы рождаемости и смертности, можно предполагать, что число душ в Аду растет экспоненциально. 

Рассмотрим теперь вопрос изменения объема Ада. Чтобы в Аду поддерживать одинаковую температуру и давление, объем его должен увеличиваться пропорционально увелечению количества душ - согласно закону Бойля. 
Иначе говоря мы имеем 2 варианта: 
1. Если Ад расширяется медленнее, чем растет число пребывающих душ, то температура и давление там будут расти до тех пор, пока Ад просто не развалится. 
2. Если же Ад расширяется быстрее, тогда температура и давление падают - Ад замерзнет. 
Каков из вариантов правильный? 

Взяв за основу высказывание Анжеллы на первом курсе, что "в Аду скорее настанет зима, чем я с тобой пересплю", а так же тот факт, что сегодня мы проснулись вместе - мы придем к однозначному выводу, что Ад замерз. Из этого следует, что Ад не в состоянии более принимать души. Остается только Рай - что и подтверждает наличие Бога. Этим, видимо, и объясняется тот факт, что Анжелла всю прошлую ночь кричала: "О, Боже!" 

Студент получил "отлично" единственный на курсе.

 И да, опять, который раз...

Стремишься в цель попасть.

И бронзовой искры экстаз

Мечтаешь испытать.

Опять построил образ свой

Себе или ему.

Разнес его дурной молвой

Во сне и наяву.

И ищешь ты объект мечты

В прохожих грустных взгляд.

Метаешь ты со стороны

С надеждой термояд.

Но его нет, есть только тень

И дрогнула стрела.

Надежд опять разбилась сень.

И больше не до сна.

И так вот, грустно и хреново... Плохой я человек. Который раз в этом убеждаюсь. Ненадежный. Доверять мне нельзя. Верить тем более.

Живу секундой, о будущем не задумываюсь. В плане священной любви я вообще самый крайний. Быстро влюбляюсь. Быстро разочаровываюсь. Вижу человека и соотношу его с образом, который есть у меня в голове - вроде подходит. Ня! Оно! 

А потом оказывается, что не оно... И вроде как люблю, но чувствую, но не то... Совсем не то... И чем раньше это не то закончится, тем лучше. Только оно ведь не кончается -_- Так как нарываюсь я в большинстве... даже нет, во всех случаях на людей, очень ответственно ко всему этому подходящих. И мне сразу заявляют, что хотят на мне жениться, завести кучу детей и, сцуки, запретить разводить улиток >< (Про улиток в половине случаев). А я не хочу жениться >< И замуж тоже не хочу >< Даже думать об этом не желаю, ибо не намотался еще. 

Ну так ладно, к прерванной теме. И когда я вижу, что не оно, я об этом человеку мягко намекаю. А человек тупой и не понимает ничего. И все -_-. Нету больше принца/принцессы на белом коне. Образ разрушился. А настолько сильного якоря, который мог бы меня удержать я еще не нашел. И мотает меня как в море корабли.... Блин..... Дурак я...... Дурак и все.....

Сейчас вот опять себе новый "объект" выстроил Оо Надо сказать "объект" пока еще ни разу нигде не прокололся... Странно... >>

Напрягает... и... заводит... ^^

Может я просто коллекционер? Вряд ли. Вроде как мечтаю о большой и чистой любви, все такое. Ан хрен. Получается исключительно какая-то лажа. Фигово быть козерогом - поздний знак во всех смыслах...

Опять спущу все на самотек и усамотечит меня черти куда.... И в какую-нибудь бяку, уверен на сто процентов ><

В который раз убеждаюсь, что видя голубоглазого блондина спортивного телосложения с гитарой в руках не могу удержаться >< Плохо >< Воспитываем силу воли. (Сцууууки!!!! А хооочется!!!!!) Воспитываем я сказал! (Ненавижу тебяяя!!!! Ыыыы! Мозг, будь ты проклят!!!!). Попрошу левые органы заткнуться!!! (Мозг своооолочь!!!! Хочу свободной любвиии!!!!) Сердце, мать его, заткнись!!!!! Найди себе девушку!!! (Были девушки, я сейчас больше по мальчикам мотаюсь....) Нефиг мотаться, иди учи ботанику! (Любви хочуууу!!!!!) ЗАТКНУЛСЯ!!! БЫСТРО!!! Хотя чувак, я тебя понимаю. Сам фапаю.

О_____о

У-ля-ля.....

 Вот так вот пишешь, пишешь, пишешь, и понимаешь... Понимаешь то, что тот, кто должен прочитать эту запись, никогда ее не прочитает.  Вовсе не потому, что у него нет времени - его навалом. Не потому, что у него нет интернета - он есть. Не потому, что он не знает о существовании этого дневника - знает.

Просто ему похуй. 

Да, вот так вот грубо, безаппеляционно, низменно, банально. Просто ему наплевать. Просто он никогда не считался с чувствами других людей, замкнувшись в своем эгоизме и надменном величии. Он никогда не пытался понять людей, пусть даже близких, он не хотел этого делать и ему было достаточно. 

По сути, мы поступаем с людьми, как с мобильным телефоном. Пока он новый, мы с ним очень осторожны, боимся поцарапать, уронить. А когда привыкаем. Изучаем все возможные реакции на внешние раздражители. Когда появляется первая царапинка. Уже все, не жалко. А некоторые, не обделенные деньгами, заранее плевали на все. У них таких телефонов будет великое множество. Какая разница, что он сломается? Следующий будет лучше, круче, навороченнее, моднее...

И при всем при этом люди такие слабы.

Ненавижу такое состояние. Даже плакать не можешь - не сбросить напряжение. Просто что-то жрет тебя изнутри... 

Нашел такую фразу в интернете: "Настоящих друзей не так и много. Это я понял, когда лежала в больнице и не ходил в школу. И только один человек поинтересовался что со мной случилось. Это мой лучший друг".

В моем случае она оказалась почти роковой. Сам я часто навещаю людей в больницах. Самому мне тоже довелось там побывать. Только цитата для меня немного перевернется: "Настоящих друзей не существует. Это я понял, когда лежал в больнице и не ходил в школу. И никто не поинтересовался что со мной случилось. Только спросили потом - а ты лежал в больнице?".

Грустно. Действительно грустно. Понимаешь, что делаешь для людей многое, отдаешь самого себя, пытаешься согреть их холодной зимой частичками своего тепла... но в ответ не получаешь ничего. Раз за разом ты вытаскиваешь из коробка спичку и отдаешь ее людям, чтобы те погрелись об огонек. И раз за разом спичек в коробке остается все меньше и меньше. И вот, когда ты держишь в руках последнюю спичку, ты понимаешь, что именно этот огонек - твой последний шанс выжить. Но тут подходит еще один человек и уже не просяще - повелительно и требующе протягивает руку. Ты улыбаешься. Просто улыбаешься. Немного неловко, немного растеряно. И протягиваешь ему последнюю спичку. Человек уходит, а ты бессильно опускаешься на холодный бетон, покрытый солью и снегом, смотришь ему в спину и понимаешь, что теперь у тебя нет ничего, что ты мог бы дать людям. И люди к тебе больше не подойдут - они не могут ничего получить и им совершенно не нужна та сгорбившаяся в уголке кучка старого тряпья, без спичек. Без огня. Без души. 

А в зажигалке твоей бензин кончился уже давно.

Ты пытаешься разжечь огонь при помощи одного несчастного коробка. Швыркаешь им об асфальт, со злобой воешь. И огонек загорается. И коробок сгорает. Мимолетная радость - ощущение тепла. Ощущение радости с печатью горечи, боли и слез. 

И вот, остаются только угольки. Они уже не греют, и пепел уносит холодный ветер, напоследок лизнувший тебе лицо морозом.

И в этот момент подходит кто-то - не важно кто. Были ли вы знакомы или нет. Он просто подходит, садится рядом с тобой и молча протягивает тебе спичку. Может быть последнюю свою спичку. Улыбается ободряюще и уходит. И ты думаешь - вот оно, спасение! Сейчас ты зажжешь спичку и согреешься!

Но ты не можешь ее зажечь - коробка у тебя больше нет. Ты променял его на мимолетный всплеск пламени. Края твоих губ поднимаются вверх, а сами губы дрожат и глотают стекающие по заледеневшим щекам слезы. Ты просто идешь по городу и видишь человека - усталого, опечаленного, одинокого. И ты отдаешь ему эту спичку и его лицо светлеет. Затем ты уходишь. Просто уходишь. В никуда. Ведь у тебя опять больше нет спичек. 

Кем же еще я мог стать? 

Жили два брата. Один брат был успешным человеком, достигшим известности своими благими делами. Другой брат был убийцей.

Перед судом над вторым братом группа журналистов обступила его, и один задал вопрос:

— Как получилось, что вы стали преступником?

— У меня было тяжёлое детство. Мой отец пил, избивал мою мать и меня. Кем же ещё я мог стать?

В это время несколько журналистов обступили первого брата, и один спросил:

— Вы известны своими достижениями; как получилось, что вы добились всего этого?

— У меня было тяжёлое детство. Мой отец пил, избивал мою мать и меня. Кем же ещё я мог стать?

 Пародия на любовь

Любовь нечаянно нагрянет,

Когда её совсем не ждешь.

И ты ночей недосыпаешь,

Все о любви своей поешь.

Хоть рифма в голову не лезет,

Её ты тянешь за грудки,

О том, что кто-то кем-то грезит,

Сердца сжимаются в тиски

И прочие флирты амура

По типу горя и страстей:

«По венам бритвой полоснула

И заалела кровь на ней».

Весь этот бред ты на бумагу,

Перепечатка в интернет

И вот, летит уж к адресату

Сердечных мук твоих завет.

И о кровавых купидонах,

Что уже толпами в глазах,

О полуночных тяжких стонах,

О горько пролитых слезах.

Иль нет, о робких тихих грезах

Ведет писатель свой рассказ.

О миллионных алых розах

Идет всем надоевший сказ.

Я знаю, это проходила,

Видала это я не раз.

Сама писала и любила

И все стандартное «о нас»…

И этот бред перечитаешь –

Мой бог, в своем ли я уме?!

Уже не любишь, не страдаешь,

Все то, что было – как во сне.

А было ль? Иль по правде снилось?

Какая разница теперь.

Не снилось–снилось – все забылось

И в прошлое закрыта дверь.

И о «любви» так иронично

Понятие в моем мозгу.

Все замечательно… отлично.

И я вам вовсе и не лгу.

Мы обломались и утихли.

Хватило этого для нас.

Все страсти прошлого затихли

Какой уж там «последний час»…

Страдаем, плачем и терзаем

И рушим ветхие дома.

И почему то забываем,

Что это все одни слова…  

P.S. В который раз убеждаюсь, что стихоплет из меня хреновый XDDD

Вот. И как всегда сижу и занимаюсь всяческой ерундой. Ладно бы дома - это дело привычное, так нет... По пятницам у нас ныноче дырка между лекциями, поэтому приходится заниматься всяческими  неблагообразными делами как то: сидение в интернете через зал медиаресурсов, отмораживание жизненно важных частей организма на подоконниках... 

Надо бы позадрачивать на зоологию, но мне как всегда лень, хотя учебник Догеля у меня в электронном виде с собой.

Сразу прошу прощения за орфографические ошибки, которые вы вероятнее всего найдете в данном тексте, но скорость моего печатьния, а также то, что нахожусь я вне дома, просто не позволяют писать более адекватно. Проверить не удается, так как тороплюсь, клава незнакомая... Блин, такая неудобная клавиатура, что просто караул. Кнопки левые, меньше чем на моей, вот мимо и пролетаю периодически. Хотя стараюсь исправлять там, где нахожу, но полностью текст то поречитывать не хочется...

Хотя наааадо. Бывает фанфик пишешь, потом зачитываешь, а там такие смешницкие ошибки... Хотя иногда получается даже забавно... Ололо... Пыщ-пыщ.

Что-то, друзья дней моих суровых, взгрустнулось мне. Душа требует подвигов и свершений, тело требует пожрать и поспать (наконец-то!!!), универ требует работы мозга, мозг полностью солидарен с телом. Вот такая вот круговая стрельба. 

Нафапал на нашего математика. Ну, это у меня хроническое... 

 Есть несколько вариантов фандрочи, на которую выпадает определенная реакция читателей. 

Итак: 

1. Фандрочь суровая. 

Расставив волосатые ляжки с повисшей меж них колбасенью, он сурово харкнул на очко, глядящее на него, потом всадил свою колбасень, зарычал, рыгнул и задвигался. Воняло потом. А еще потом он выкинул колбасень и достал хуй. 

Комментарии: 
- Ооо, автор... это так по-мужски... задрали девочки с няшным сексасом, а вы гений. 

Автор *отжимая Ctrl+V с гейского порносайта*: 
- Ну еще бы... 

2. Фандрочь фентезийная. 

И погрузившись в сладостные осенние леса кудряшек на его девственно-юном лобке, он нашупал губами нежный росток его члена, пахнущего березовым соком... И пальчиками ласкал его остроконечные ушки, и божественные ножки... А рядом стоял благородный олень и мечтал присоединиться. 

Комментарии: 
- Ооо, автор, это так красиво. Задрали описания вонючих потных уродов, а вы гений. 

Автор *жуя весеннюю веточку* 
- Единение с оленем и природой см. в следующем выпуске. 

3. Фандрочь рабско-господинская. 

- На колени, шлюха! - приказал он, поигрывая хлыстом. - Ты дешевая давалка, блядь, кошелка и вантуз! Ты будешь сосать мне до потери пульса! Надень вон те кожаные стринги. Съешь мой носок. 
И раб подчинился... 

Комментарии: 
- Ооо, автор, вы причесали все мои кинки! Наконец-то что-то остренькое! 

Автор *строгая кубиком картошку для супа* 
- Да, я такая))) 

4. Фандрочь вампирская. 

- Если я поцелую тебя, то ты умрешь... 
И ветер свистал над замком. 
- Если ты не поцелуешь меня, то я умру! 
Солнце светило в спину. 
- Я поцелую тебя... 
Цвели черные розы. 
- Хотя... давай лучше отсосешь. 
Вампир накрасил губы. 

Комментарии: 
- Автор, это прекрасно. Нет слов. Как надоела пошлость. А у вас все так гармонично и ничуть не баян, хотя я прочитала шестьсот седьмой оридж про вампиров. 

Автор *радостно*: 
- А следующий мой оридж про рабов и господинов! 

5. Фандрочь особенная: 

В центре твоего солнечного круга разрастается черная дыра. Ее страшное притяжение расщепляет мой разум на атомы, и я перестаю сопротивляться - устремляясь в самый центр, обжигаюсь солнечными лучами и попадаю в тиски маленькой сладкой смерти. 
А космос, сцук, равнодушен... 

Комментарии: 
- Автор, наконец-то! НЦа без штампов! 

Автор *задумчиво* 
- Так... а следующее будет лучше. Кулинарная тематика... ну, знаете там - твоя котлета истекает жиром в мой дуршлаг... 

6. Фандрочь школьная. 

Моисейка Иванушкин кинул в меня утром портфелем. Я разозлился и дал ему линейкой по жопе. Моисейка Иванушкин покраснел, а я возненавидел его, и поэтому на большой перемене дрочил в туалете. Интересно, что со мной? Ведь я антисемит и Моисейка Иванушкин меня бесит. На уроке математики сяду к нему поближе и все выясню. 

Комментарии: 
- Автор! Это чудесно! Школа! Это прекрасно! Это так реально и истинно... 

Автор *смотрит в словаре значение слова "антисемит"* 
- Да, мне уже писят, а ведь не забылись школьные деньки... 

7. Фандрочь аристократическая. 

Его спелая аристократическая задница громоздилась в кружевном ворохе. Граф Антуан де Сен-Сосисон Дрочестер презрительно смотрел на эту задницу и хотел ананасов. За шторкой стоял король и думал: ананас или задница? Что выберет надменный красавец граф де Сен-Сосисон? 

Комментарии: 
- Автор! Божественная лирика с тонким знанием истории! 

Автор *грузит в плейлист пятую симфонию Баха* 
- Мсьёёё... я вам не дешевый писака... я освещаю данный исторический период со всех сторон... 

etc. 

 Ололо и стаканчик коньяка.

Просто так, резет от всех бед.

А что еще делать? Минералка вся выпита, шоколад весь съеден... Только и остается что бесцельно втыкать на пакетики и шуршалочки.

Ололо. Узнай, кто удалился? Кто ололо?

Мысли вслух. Впечать. Вконтакт. Приложения там прикольные. Дуров - собака. Урезает, меняет...  А что консерваторам делать?

Заимел себе противогаз) Наконец-то, сбылась голубая мечта голубого) Олежик, я знаю, что ты это прочитаешь - спасибо тебе огромное!!! Глубочайший респект и уважуха)))) Едем на сталкера)))

В автобусе встретил двух ребят. Мальчик и девочка (на первый взгляд). Поздоровались. Анимешники. Мило пообщались. Они меня знают, я типа их знаю))) Всю дорогу до дома пытался вспомнить - блин!!! кто эти люди?!!! О_О

Люди меняются, а я как был педерастом, так и остался....

 Мечта

Цепочка любви

Брайан ехал по пустынной дороге. Вдруг он увидел на обочине заглохший «Мерседес». В нём сидела пожилая женщина, выглядевшая совершенно растерянной. Он остановился перед её машиной, вышел из своего старого «Понтиака» и направился к уже было отчаявшейся женщине. Дама была очень испугана, ведь всё время, пока она сидела в машине, так никто и не остановился. А этот молодой человек — не причинит ли он ей зла?

— Меня зовут Брайан Андерсон, — представился тот. — Я вам помогу, мадам. Пересядьте пока в мою машину — там вам будет немного теплее.

Оглядев машину, он понял, что у машины лопнуло колесо. Однако в силу своего возраста женщина просто не могла справиться с проблемой сама. Брайан присел на корточки, заглянул под машину, чтобы определить, куда поместить домкрат, потом потёр руки, чтобы согреть пальцы, и принялся за работу. Поменяв колесо, молодой человек улыбнулся.

Дама спросила:

— Сколько я вам должна за работу? — и поспешно добавила: — Цена не имеет значения.

Брайан ответил:

— Вы мне ничего не должны. Я просто помог в трудную минуту тому, кто в этом нуждался. Ведь только один Бог знает, сколько раз мне самому помогали в прошлом люди. Если вам действительно хочется меня отблагодарить, то в следующий раз, когда вы увидите кого-то в нужде, окажите помощь этому человеку и тогда вспомните обо мне.

Женщина поблагодарила и села в свой автомобиль. Через несколько километров она увидела ресторан. Она зашла в него, чтобы обогреться и перекусить перед дорогой. Девушка, обслуживавшая её, приветливо улыбнулась, несмотря на то, что она явно целый день находилась на ногах. Было видно, что ни её работа, ни беременность, ни повседневные хлопоты не лишили эту девушку приветливости.

Закончив свой ужин, женщина расплатилась за него банкнотой достоинством в 100 долларов. Пока девушка ходила за сдачей, дама быстро покинула ресторан. Вернувшись, девушка обнаружила, что женщина исчезла. Она оглядела столик и заметила на столе записку. Слёзы брызнули из её глаз, когда она прочла написанное: «Вы мне ничего не должны. Я просто прошла мимо. Кто-то помог мне сегодня — так же, как я это делаю для вас. Если вы действительно хотите заплатить мне, то всё, что нужно для этого сделать — не позволять этой цепочке любви закончиться на вас». Под салфеткой на столе лежали ещё четыре банкноты по 100 долларов. И как только дама могла узнать о том, насколько нуждались в деньгах она и её муж?

Дома девушка, прижавшись к мужу, нежно поцеловала его и тихо сказала:

— Всё будет хорошо! Я люблю тебя, Брайан Андерсон.

Настроение сейчас - паршивенько так...

 "Притча о дружбе" или "Как попасть в рай"

По длинной, дикой, утомительной дороге шел человек с собакой. Шел он себе шел, устал, собака тоже устала. Вдруг перед ним - оазис! Прекрасные ворота, за оградой - музыка, цветы, журчание ручья, словом, отдых.

- Что это такое? - спросил путешественник у привратника. 
- Это рай, ты уже умер, и теперь можешь войти и отдохнуть по-настоящему. 
- А есть там вода? 
- Сколько угодно: чистые фонтаны, прохладные бассейны... 
- А поесть дадут? 
- Все, что захочешь. 
- Но со мной собака. 
- Сожалею, с собаками нельзя. Ее придется оставить здесь. 

И путешественник пошел мимо.. Через некоторое время дорога привела его на ферму. У ворот тоже сидел привратник. 
- Я хочу пить - попросил путешественник. 
- Заходи, во дворе есть колодец. 
- А моя собака? 
- Возле колодца увидишь поилку. 
- А поесть? 
- Могу угостить тебя ужином. 
- А собаке? 
- Найдется косточка. 
- А что это за место? 
- Это рай. 
- Как так? Привратник у дворца неподалеку сказал мне, что рай - там. 
- Врет он все. Там ад. 
- Как же вы, в раю, это терпите? 

- Это нам очень полезно.

До рая доходят только те, кто не бросает своих друзей.

 

© John Weiss 

 Пересмотреть приоритеты.

Расставить все точки над всеми гласными, ибо на согласные мне пофигу. Согласные на то и согласные, что их много, но движет ими лишь глас. Одни согласные - кривая толпа. Одни гласные - бессмысленный крик.

Крик. 

О да, пора бы давно. Кричать. Кричать безудержно, не зная ни усталости, ни сна. Кричать до хрипоты, продолжать кричать и после, чувствуя как нежное горло раздирают сухие сдавленные стоны. Они рвутся наружу, мечутся в горле, застревают на пересохшем языке, и, вырвавшись, опадают в безудержную никому не нужную пропасть. Улетучиваются волной, упруго толкающей затхлый воздух.

Ненависть. 

Те же самые чувства, но лишь на сердце. Кричащее сердце - фантасмагория, растворенная в лимфатических сосудах, в сетке капилляров, среди бурлящих, еще горячих внутренностей. Удары, удары, удары, удары, удары....

Удары сердца. Удары рук. Удары воздуха.

Колебания и волны. Простая механика.

Свет.

Квантовая теория, корпускулярно-волновой дуализм в сияющей дрожащей плоти... Ах как чудно... Как восхитительно.

Устал. 

Надоело.

Что-то искать, с кем-то общаться так, как я общался до этого. Кто они все? Никто. Чужие. 

Они чужие! Чужие! Все мне чужие!

Крик. Снова крик. Прерывистый, оглушенный собственным звучанием. 

Чужие! Уходите прочь! Не могу видеть вас! Ваши глаза, ваши бездонно-тусклые глаза, похожие на омуты в болоте. Безжизненные, злые, плоские, выпуклые, круглые, узкие. Это болото. Это гниль. Смрад от разлагающихся трупов. Самовозгорание торфяных залежей.

Ненавижу. Ненавижу чувство ненависти. Мне должно быть все равно. Это не мои заботы. Хватит тратить нервные клетки на тех, кто мне чужд.

Это не мои заботы!

Слышите?! Не мои!!!

Хватит гнести меня! Хватит пожирать мою душу! Прошу вас, прекратите! Не надо больше мучать меня! Не надо меня пытать!

Я не хочу ничего чувствовать.

Скорее бы нервные клетки были сожжены на костре. Никаких ощущений.

Ненавижу...