Вот снова открыл записную книжку.


Сяду тихо в кресло и лампу зажгу,
Старый альбом я в руки возьму.
Все чем дорожу и в Душе берегу.
Все что я вижу забыть не могу.


Тикают тихо часы на стене.
Те, что достались отцу на войне.
Свечка колышется слабо треща,
Я открываю альбом не спеша.

Тихо страницы листаю,
И жизнь я свою вспоминаю.
Грусть незаметно совсем накатила,
На плечи мои себя положила.

Грудь болит и сердце,
И в глазах слеза.
Грустно мне, но это
Вовсе не хандра.

Минут пяток так посижу,
В порядок мысли приведу.
Вот начну все вспоминать,
И тихонечко писать.

Ведь сам с собой когда бываешь,
Невольно что-то вспоминаешь.
И кажется важным и это и то,
Такое родное, но так далеко.

Кто мемуары сочиняет,
А кто и так все забывает.
Но все мечтают об одном,
Быть может вспомнят их потом.

Поет прославился пером,
Философ кое в чем другом.
В былине славен свой герой,
Он воспитал и нас с тобой.

А если просто - ЧЕЛОВЕК?
Живет спокойно он свой век.
Его тихонько все забудут,
И вспоминать уже не будут?

Но и он на свете жил,
Что-то делал и любил.
О чем-то петь могла Душа,
И что? История не та?

Тикают тихо часы на стене,
Сладко мурлыкает кот на плече.
Тикают тихо и немного спешат,
Что-то такое сказать мне хотят…