Путь осени.

Осень. Обычно в это время я ощущаю, распознаю малейшие нюансы, изменения в природе, в отношениях людей.  Мне нравится прозрачный воздух, перспектива, как хрустальный шар, такая же одновременно объемная и недоступная осязанию, сказочная. Листья. Душе хочется так же сорваться и полететь навстречу… Чему? Это не имеет значения. Важен именно отрыв – от обыденности, от тривиальности.

Когда приходит осень, хочется освободиться от накопившегося груза впечатлений, и тогда рождаются стихи. Меня переполняет волна, от которой хочется плакать. Так приходит грусть. Странная, без тоски и безысходности. Осенью мне легко. Легко думать, легко дышать.

Осень. Почему я не чувствую твоего прихода? Нет-нет, я вижу, как начинают свой танец листья, я ощущаю дыхание прохладного воздуха. Но окружающее не трогает меня. Осень пришла в мой город, но она пришла не ко мне. Я вне её. Отчего? У меня нет слёз, нет слов, и не рождаются стихи. Не звучит задумчивый сакс уличного музыканта. Не аккомпанирует ему тихий дождь. Когда звучит музыка, под шелест тихо падающего дождя, кажется, что играет старый виниловый диск. Я хочу найти того музыканта, хочу, чтоб он снова сыграл ту мелодию. Я не знаю имени автора, не помню названия. «Там-та-та-та-Та».

Я иду по городу. Холодно. Мокро. Пятнистый котёнок бегает по остановке. Он не замечает ветра, который топорщит шерстку на его спине; не замечает непрерывно моросящий дождь. Он ловит листья, а они вырываются прямо из его лап и, хаотично кружась, уносятся прочь.

Спускаюсь на набережную. Там хозяйничает ветер. Он треплет тенты баров, словно они его раздражают, оскорбляют его чувство свободы своей неуклюжестью. Он хочет сорвать и растоптать их. Мокрые столики у кромки воды пусты.  На набережной нет ни души. Только  в одном баре сидит пара. Они пьют кофе и смотрят на серо-зелёное море, сквозь плачущие дождём окна. Эти двое похожи на манекенов. Но они счастливы. Они не ищут. Они самодостаточны.

Резкий порыв ветра дернул зонт в моих руках, растрепал волосы. Где же ты музыкант?  Мне так нужна твоя музыка. Именно по этому я хожу по холодному, неприветливому городу. Облака низко нависли над землёй. Море. Неприветливое, ощутимо тяжёлое, оно издает только ему свойственный аромат осенней погоды, вязкий и одновременно свежий запах. Волна разбивается о парапет набережной и обдает горячее лицо липкими брызгами. Но не становится от этого легче.

Ветер. Неприкаянные листья. Парк. Странно яркие аттракционы. Рябь от ветра в лужах разбивает небо. Маленький черный пони. Желтый лист пролетал мимо и запутался в его челке. В парке не многолюдно. Ветр треплет страницы забытой кем-то на скамейке книги. След души. Кто её читал? Не ты ли, музыкант? Отчего мне кажется, что ты где-то рядом?

Небо. Глубоко волнующее душу, рождающее порыв и спокойно несущее острова облаков. Ты звучишь неуловимо. В тебе, небо, живёт отзвук той мелодии. Ты слышало, как играет тот музыкант? Где он? Может на берегу моря между камней, там, где ветер сливается с шорохом ленивой волны? Может в толпе бегущей за страхом, стирающим выражения с лиц. Да! Там он и должен быть, мой музыкант! Именно там нужна его мелодия. Она странно терзает сердце и душа просыпается, тронутая темой. И я  ищу музыканта потому, что замерзаю без неё. И поэтому нет меня в этой осени.

21.10.2005г. © Дочка_Рока