ПРЕДДВЕРЬЯ

Зачем мы торопимся к яркости чувства,
В которой всех красок роскошный закат?
Помедлим немного в преддверьях Искусства,
И мягким рассветом насытим наш взгляд.

Есть много прозрачных воздушных мечтаний
В начальных исканьях наивной души,
Есть много плавучих, как сон, очертаний
В предутренних тучках, в безвестной глуши.

Есть свежесть и тайна в младенческих взорах,
Там новые звезды в рожденьи своем,
Слагаются там откровенья, в которых
Мы, прежние, утренней жизнью живем.

И много стыдливости, розовой, зыбкой,
В девическом лике, не знавшем страстей,
С его полустертой смущенной улыбкой,
Без знания жизни, судьбы и людей.

О, много есть чар в нерасцветших растеньях,
Что нам расцветут, через час, через миг.
Помедлим лелейно в своих наслажденьях, -
В истоках прозрачных так нежен родник.

Константин БАЛЬМОНТ

И это бушующий пламень любви, протуберанец бурных фантазий и горнило богоподобной страсти? Да, это снова Бальмонт, неузнаваемый и потрясающий кротостью своих строк, но - он, славный менестрель и маг любви. Только тут он перед нами скорее бережный хранитель начатков этого великого чувства, так осторожна и трепетны его касания предмета, как раздумчив каждый жест, каждая мысль, облечённая в слово. Бальмонт верен себе - он честен и прям во всём: и в страсти, и в таких вот эллегических размышлениях. Потому так хороша любовь в его творениях, какой бы гранью она не заблистала перед нами...